、慢慢地，抚过她的心口。
燕隐野站在她身边，没有说话。
他只是站在那里，和她并排着，看着灶房窗户里透出来的那团橘红色的光。
月光从头顶上洒下来，照在他的肩上、发上，给他镀了一层淡淡的银白色。
他的侧脸在月光和灯光的交界处，一半明，一半暗，轮廓分明得像刀刻出来的。
“世子，”姜清越开口了，声音还有些哑，可她已经能控制住了，“您说……我们是不是不该来？”
燕隐野没有立刻回答。
他沉默了片刻，目光落在那根晾衣绳上，落在那件飘着的月白色中衣上。
“如果你没有来，”他的声音不高不低，平稳得像一面湖水。
“他会一直这样下去。一个人洗衣服，一个人做包子，一个人对着空气说话。十年，二十年，直到他走不动了，做不动了，说不动了。然后有一天，邻居发现这扇门很久没有开过了，推门进来，发现他躺在院子里，或者躺在灶房里，或者躺在那张床上——身边什么都没有，只有一堆洗干净了又晾干、晾干了又洗的衣裳，和一双永远不会再被使用的筷子。”
他顿了顿，声音更轻了一些。
“那样的话，那声叹息，就永远不会停了。”
姜清越的手指微微攥紧了。
她知道他说的是对的。
可她心里头还是有一个声音在说——也许对他来说，那样更好。
也许对他来说，活在那个有秀娘在的梦里，比活在秀娘已经不在了的现实里，要容易得多。
“可他总要醒的。”
燕隐野像是看穿了她心里的话，声音里多了一丝什么，不是怜悯，不是安慰，而是一种更深的、更沉的、像是一个人站在悬崖边上往下看了一眼之后的那种东西。
“早醒比晚醒好。醒得越晚，摔得越重。”
灶房里传来锅盖掀开的声音，热气“噗”地一下冲出来，红豆的香气更浓了，浓得化不开，像这春末的夜色，像这院子里弥漫着的、说不清道不明的悲伤。
“他做的红豆糕，”姜清越轻声道。
“一定很好吃。他学会了秀娘所有的本事。做包子，做红豆糕，腌咸菜，缝衣裳，洗衣服——他把秀娘会的一切，都学会了。不是因为他想学，是因为他怕这些东西没了。秀娘的手艺，秀
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