任怀绪慢慢地转过头来，看着她。
他的眼睛是红的，眼眶里还有泪，可他看着她的时候，那目光里有什么东西变了——不是亮了，而是……软了。
像是一个人发现，在一条很黑很黑的路上走了很久，忽然看见了前面有一个人，站在那里，没有走开，在等他。
过了很久，他点了点头。
“好。”他的声音沙哑得像砂纸磨过的，可那沙哑底下，有一丝极细极弱的、像风中的烛火一样随时都可能熄灭的、可它确实在的东西。
“好。我让她做。让她多做些。姑娘带回去，给府里的人也都尝尝。她做的红豆糕，最好吃了。”
他转过身，拄着棍子，一瘸一拐地往灶房走去。那根木棍点在地上，“笃、笃、笃”的，一下一下的，不急不慢的，像心跳，像钟摆，像一个人在黑夜里，一步一步地，走向一个他明知道空无一人、却假装有人在等着他的地方。
走到灶房门口，他停了一下，回头看了姜清越一眼。
那一眼很短，可那一眼里的东西很多——有感激，有歉意，有被人看穿之后的无措，还有一种“你能不能不要走、可我又不敢留你”的小心翼翼。
然后他推开了灶房的门，走了进去。
灶膛里的火被他拨了一下，重新亮了起来，橘红色的光从灶房的窗户里漫出来，照在院子里，照在那根晾衣绳上，照在那件月白色的中衣上。
那件衣裳还在风里飘着，像一个永远不会离开的人。
姜清越站在院子里，看着灶房的窗户。
她听见里面传来窸窸窣窣的声响——盆碗碰撞的声音，水倒进盆里的声音，木勺搅动的声音。
然后她听见任怀绪的声音，低低的，细细的，像是在跟什么人说话。
“秀娘，月儿姑娘来了，想吃你做的红豆糕。你教我的那个方子，我还记得。红豆泡好了没有？泡好了？那就好。我来帮你打下手，你坐着，别累着……”
他的声音很轻，轻到像是怕惊动什么。
可那轻里头，有一种让人听了就想哭的东西。
姜清越别过脸去，深深地吸了一口气。
春末的夜风从院墙上头翻过来，带着槐花的甜香和灶房里飘出来的、正在慢慢变浓的红豆的香气。
那香气暖暖的，糯糯的，像一只手，轻轻地
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