偏院里，石师傅正带着两个徒弟，将那些摔碎的琉璃瓦小心翼翼地收进铺着软布的木箱里。他们的动作，不像是在收拾一堆废品，倒像是在拾掇什么稀世珍宝。
“都轻点！”石师傅压着嗓子呵斥着一个手脚毛糙的徒弟，“这上头的云纹，是东家亲手画的样子，还能用。这可是阿泽拿半条命护下来的。”
“师傅，他护下来又怎么样？”那徒弟小声嘀咕，“为了他，咱们坊里惹了多大的麻烦。张启强那种人，就是个滚刀肉，今天跑了，明天还会来。”
“你懂个屁！”另一个年长些的师傅拿胳膊肘捅了他一下，“东家用账本把他脸皮都撕下来了，他还有脸来？再说了，阿泽这回，算是个爷们。换了你，你敢拿身子去护这些瓦？”
年轻徒弟不说话了，手上的动作却放得更轻了。
张泽靠在窗棂上，听着外面的对话，一言不发。
月光不知何时，已越过墙头，清冷地洒了进来，恰好照在他搭在窗沿的手腕上。
那上面，旧伤叠着新伤，一道道深浅不一的疤痕，像是刻在骨头上的年轮，记录着过去十七年的每一个冬天。
隔壁的院子，是绣坊。
林琉璃的声音，穿过薄薄的墙壁，清晰地传来。她似乎正在教新来的绣娘。
“……这缠枝莲的针法，要活。”她的声音很平静，没有白天当着众人算账时的半分凌厉，“藤蔓是筋骨，花与叶，皆是从筋骨中生发出的血肉。针脚要密，但走线不能僵死。”
一个怯生生的声音响起：“东家，我……我还是绣不好。您看，这莲花，为何要绣得……像要蜷起来一样？不舒展，不好看。”
短暂的沉默。
张泽下意识地屏住了呼吸。
“它不是蜷缩。”林琉璃的声音再次响起，比月色更静，“你看这莲心，是不是被花瓣一层层地包裹着？它在守护。我要的，就是这种感觉。这缠枝莲，要绣得像护着什么。”
护着什么。
这四个字，像一枚无形的针，精准地刺入张泽的心口。
不疼。
只是有些滚烫的酸楚，从那个被刺中的地方，涌向四肢百骸。
他低头，看着自己手腕上丑陋的疤。
又抬头，看了看床上那件崭新的棉袍，和手里那张写着“学修琉璃灯”的纸条。
院
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