了？”
“没事，随便问问。”
沈峰走进厨房，倒了杯凉水，一口灌下去。
送信的人是算准了时间的。知道妈这个点在里屋躺着，知道他从图书馆几点回来。
这家的作息，人家摸得门儿清。
他放下杯子，走到阳台上，把窗帘拉开一条缝。
楼下，花坛边的树影里，停着一辆黑桑塔纳。
没熄火，排气管冒着白烟。车窗贴膜黑得看不见里面，靠边那扇还起了俩泡。
就是它。
沈峰放下窗帘，回客厅。
“妈，我回屋看书。”
“去吧，别熬太晚。”
他进屋，反锁，没开灯。
坐在黑地里，他一动不动，坐了很久。
昨晚，他到底还是爽了雨晴的约。下午从图书馆出来，后脖颈那股凉意就没散过。这种时候，谁站他旁边，谁就是靶子。
怕不怕？
怕。十七岁，人家把信贴到你家门锁上，说不怕是假的。
手伸进领口，摸到那根红绳。母钥，名片，还有警徽的棱角。
他又想到床底那块砖底下压着的东西。
交出去，或者一把火烧了，兴许能换条活路。带着妈走，去南方，隐姓埋名。
但是。
爸墓碑上那张照片，在笑。笑得直，笑得正。
“小峰，做人要直，脊梁骨不能弯。”
弯一次，这辈子都直不起来。
退一步，这辈子都睡在噩梦里。
“不退。”
沈峰睁开眼，自己跟自己说。
他拉开台灯，把那张恐吓信铺在桌上，看了半天。
然后抽了张白纸，拿笔，写了四个字。
血债血偿。
笔顿得太重，纸都划破了。
他把纸折了两折，塞到爸的遗像框后头。
回信寄不出去。
先存着。连本带利。
挂钟当、当敲了十下。
十点。
他从床底拖出背包，翻出瑞士军刀，又从厨房摸了那块磨刀石。爸留下的，中间凹下去一道。
蹲在地上，一下一下地磨。
沙。沙。沙。
磨到一半，楼下有车按了声喇叭，很短，又没了。他停下手，竖着耳朵听了一阵。再没动静，接着磨。
刀刃越磨越亮。
磨完，他起身到窗边，又看了一眼。
车还在。
行。
沈峰换了身深色运动服，扣上棒球帽，把军刀别进腰里。
妈屋里没声了，睡了。
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