，又一次恢复了那种病态的苍白与疏离。
这点细微到极致的变化，没有逃过彦文慧的眼睛。
“怎么样，有什么感触？”
彦教授的声音很温和，将赵飞鱼从混乱的思绪中打捞出来。
赵飞鱼抬起头，点点头，又苦笑着摇了摇头。
“我懂的。”她的声音很轻，“希望，生命，旷野，自由，自我……”
“这些，应该是老师您特意为我布置的主题。”
“我能看出来，我也懂您的用心。”赵飞鱼长长地叹了口气，那口气里，满是她这个年纪不该有的疲惫与沧桑。
“这两年，我也试过。”
“但我真的……做不到。”
她的声音带上了一丝无法控制的颤抖。
“我会想起那一天，也会想起那一幅画。”
“我现在，还没有勇气去面对它，更不用说，去补全它。”
“傻孩子。”彦教授笑了，那笑容里没有半分责备，只有纯粹的怜爱，“如果什么事情，都要你们自己硬扛，那我们这些当老师的，还有什么意义？”
她没有讲任何大道理，也没有灌任何心灵鸡汤。
“我画了四十年的画，我比你更清楚，一幅画的生命力，源自哪里。”
“源自作者自身的酸甜苦辣，人生的大喜与大悲。”
“甚至很多时候，悲苦的色彩，会让一幅画更有冲击力。”
彦教授缓缓说道：“你有什么感受，你有什么经历，这些最终都会成为你前进的养分，而不是枷锁。”
她说着，转身走向展厅最深处。
那里，有一幅画，从始至终都用一块厚厚的黑色绒布盖着，显得格外神秘。
“在我十九岁那年，我的父母因为一场车祸，双双离世。”
彦教授的声音很平静，平静到让人心脏发紧。
“那之后，我有接近五年的时间，没有再动过画笔。”
她说着，伸手，猛地拉下了那块绒布。
一幅画，展现在众人面前。
画上，是一个破碎的青花瓷瓶。
它静静地躺在深色的木桌上，碎成了十几块，每一道裂纹都清晰可见，仿佛带着锋利的温度。
光从一侧打来，在那些碎片的边缘，勾勒
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