水，人还是那个人。她想，也许水不会真的变，是人的舌头老了，尝不出它原来的味道了。她抿了一下嘴唇，感觉到嘴唇上的干裂，像干泥在河床上龟裂开的纹路。她舔了一下，没什么味道。
她不知道漂了多久，也许是半个时辰，也许更久。老人一直没有出声，她也没有开口。他们像是在等什么，又像是在给什么让路。这种沉默她已经很久没有和谁共享过了。和那罗陀沉默过，但那罗陀的沉默是暖的，像陶窑里的火熄了之后剩下的余温。和母亲沉默过，母亲的沉默是凉的，像冬天的河水。和老人在沉默里待了这么久，她发现他的沉默不需要她去填补，它本身就有重量，像一块被水磨了很久的石头，你不需要去推动它。
她伸手摸了摸船板。木板是湿的，凉的，边缘有毛刺，扎了一下她的指腹。她没有缩手。她让它扎着，感受那一小点尖锐的触感，像感受一个很小的提醒——你还在这里，你还有身体，你还能感觉到疼。
然后，他开口了。
他的声音不大，像是从胸腔深处慢慢升上来的，没有急，没有挤，像一口井里的水被桶提上来，桶是稳的，水是清的，不会溅出来。他说的不是问她的话，像是她之前说过的那句话在他心里转了一圈，终于找到了一个出口，从那里出来了。
“你听到的哭声，是什么时候听到的？”
苏朵拉没有看他。她看着河水。水还在流，在星光下泛着一点淡淡的银白色，像河床上铺了一层薄薄的贝壳粉。她想着他的问题，想着那些声音，想着它们是什么时候钻进她耳朵里的。那些声音像种子一样落在她身体里，慢慢发了芽，长成了她现在的样子。她想了一会儿，她不记得自己第一次听到那个哭声是什么时候了，不是她自己的哭，是别人的。她记得那个声音的形状——尖的，短的，像被什么东西掐断了一样，像一根线被剪子剪了一下，剩下的一截弹回去，发出细小的震颤。她记得它从一间泥屋的墙后面传出来，那时候她还小，大概十二三岁，她路过的时候脚步停了一下，然后继续走了。她没有进去。她那时候就已经知道，有些声音你听到就够了，你不需要去看它的来源。你看了，它就变成画面了，画面比声音
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