门口的折叠椅上，头一点一点地往下栽。
他已经连值了两个夜班，困得眼皮像灌了铅。
对讲机挂在腰间，音量调到最低，偶尔发出一声轻微的电流嘶响。
汪三停在走廊拐角。他看见那扇门。
206。方琳的病房。门虚掩着，留了一条缝。
暖黄色的灯光从里面漏出来，在黑暗的走廊里像一道细细的金线。
他站在那里，像一尊石像。
湿透的衣服紧贴在身上，江水的腥气混着他自己的体温，在冷空气里蒸腾成一层薄雾。
他的左脸颊上有一道疤，在微光里泛着暗红色的光泽。
他往前走了一步。湿脚印在地砖上延伸，一步，两步，三步。离那扇门还有五米。四米。三米。
老周的头猛地往下栽了一下，然后惊醒。
他揉了揉眼睛，茫然地看了看走廊两端。
什么都没有。他打了个哈欠，调整了一下坐姿，又闭上了眼睛。
汪三从拐角的水泥柱后面慢慢探出头。
他的心跳快得像擂鼓，但呼吸很稳。那是多年被追捕练出来的本能—。
是危险，越要像水一样静。
汪三继续往前走。