灶上的汤。
“等这锅出完。”
她点头，在门口坐下等。
夕阳落在老楼门槛上。
鱼汤的热气往外散。
有人排队，有人付钱，有人嫌葱少，有人夸汤鲜。
我站在灶前，手上还有洗不掉的鱼腥味。
这味道曾经让我被嘲笑，被嫌弃，被用来证明我吃过苦。
现在它只是食材的味道，生活的味道，我自己的味道。
我不需要把它洗掉。
我也不需要向谁证明，穷养赢了，富养输了。
十八年不是一场比赛。
我是人。
不是他们赌桌上的筹码。