“写的是：’孔宣，你走的路，我也曾走过。’”
“我认得那字迹。”
“是她留下的。”
孔宣坐在石头上，目光落在塘水中央。
水面上映着碎月。
他将那根灰白羽毛从怀中取出，托在掌心。
羽毛在月光下泛着一层温润的釉光，像一枚被水冲刷了太久的玉。
“她留下那行字，是为了等你。”
“她不知道你会不会来。”
“可她还是留下了。”
红衣人站起身，拍了拍衣袍上的尘土：“我不走了。”
孔宣抬眼看他：“不走了？”
“嗯。”红衣人说，“我走了一辈子，走到这里，觉得够了。”
“塘水很清，月光很好，我想在这里坐一阵子。”
孔宣没有劝阻。
他将羽毛收回怀中，站起身。
“那我继续走。”
红衣人点了点头，没有起身相送。
孔宣绕过浅塘，走上塘对岸的另一条路。
走了十几步，身后传来红衣人的声音，不高不低：
“若你走到尽头，看见一棵树，替我多看几眼。”
孔宣没有回头：“会的。”
他继续走着。
新路比方才的路更窄，两侧的野草已经长到了齐腰高。
草叶边缘锋利，擦过衣袍时发出细密的沙沙声。
他拨开草叶，一步步向前。
走了约莫半个时辰，前方的草渐渐矮下去，露出一片开阔的平地。
平地上铺着细碎的白沙，像一层被晒干的海底。
白沙地中央，立着一根木桩。
木桩不高，齐膝。
桩顶上放着一只粗陶碗，碗沿上搭着一片干枯的叶子。
孔宣走近，弯腰，拿起那片叶子。
叶子背面有一行字，刻得很浅：
“我已过河。水不深，及腰。你若来，不必犹豫。”
没有署名。
他放下叶子，抬头，望向白沙地的尽头。
尽头处是一条河，河面不宽，水流缓。
河水在月光下泛着银白色的光泽。
他走到河边，蹲下，伸手探入水中。
水凉，及腰。
他站起身，脱去外袍，将三只小鸟拢在怀中，涉水而过。
水比他想象中更平缓，河底的泥沙柔软，踩上去没有障碍。
他走过河，在对岸坐下，穿好衣袍。
三只小鸟从他衣襟中探出头来，抖了抖羽毛，各自望向不同的方向。
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