孔宣？”
孔宣点头：“你认得我？”
“不认得。”那人说，“可我知道你会来。”
他指了指身后：“后面有一条路，沿着走便是。”
“走多久？”
“不知道。”那人说，“有人走了一天，有人走了一辈子。”
孔宣没有追问。
他在灯旁站定，伸手，指尖轻轻碰了碰灯盏的边沿。
灯盏温热，像一盏刚被熄灭的炉火。
他收回手，朝那人微微颔首，然后绕过那盏灯，朝后方走去。
路确实在后面。
不宽，仅容一人行走，路面由碎石铺成，被行人踩得光滑发亮。
路两侧长满了低矮的灌木，开着细小的白花，花瓣在夜风中轻轻颤动。
孔宣走上那条路。
三只小鸟从衣襟中探出头来，金瞳和灰蓝色的瞳仁在夜色中泛着微光。
他没有回头，只是走着。
脚步声在碎石路上回响，像在丈量一条极长的路。
走了一炷香，前方的路忽然变宽了。
碎石路变成青石板路，路面平整如磨。
路两侧的灌木退去，露出大片空地和一方浅塘。
塘水不深，水色清亮，映着月光和星光。
塘边的石头上坐着一人，身形高大，穿暗红色旧袍。
他正低头，将一只手探入塘水中，像在试水温。
听见脚步声，他抬起头来。
是那个红衣人。
他看见孔宣，没有起身，只是缓缓将手从塘中抽出来。
水珠从指间滑落，在月光下泛着细碎的光。
“你走得比我快。”他说，“我以为我走在前面。”
孔宣在塘边站定：“你走的是哪条路？”
红衣人将湿手在衣袍上擦了擦：“我走的是你走完的那条。”
“我沿着那道金色丝线走了一天一夜，走到尽头，看见那扇门。”
“门是关着的。”
“我在门前站了很久，没有推。”
“然后我转身，走了另一条路。”
他顿了顿，像是在回想那道门的模样。
“那扇门上，刻着你的名字。”
孔宣没有接话。
他在塘边的另一块石头上坐下，两人隔着一片浅塘，沉默着。
塘水映着月光，波纹极细，像被风揉皱的绸。
片刻后，红衣人开口：“那扇门上，除了你的名字，还有一行小字。”
“字很小，像是后来补刻上去的。”
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