“你觉得我疯了？”
赵宁看他的表情，嘴角勾了一下。
“不是疯了。”
陈以勤的声音干涩，“是……太难了。”
“难就对了。”
赵宁拍了拍那摞文册，“容易的事轮不到我来干。”
他重新坐下来，身子往后靠了靠，望着天花板上的横梁发了一会儿呆。
“至于你说的那些——死后被清算，被抹黑，被人踩在脚底下骂。”
陈以勤的手指又攥住了扶手。
“那又怎样？”
赵宁收回目光，看着陈以勤的眼睛，一字一字说得很慢。
“千百年后，有没有人记得我赵云甫，不重要。史书上写我是忠臣还是奸佞，不重要。我的坟头是长草还是有人扫，也不重要。”
他的语气平淡得像在说今天晚饭吃什么。
“重要的是这些事有人做了。学堂盖起来了，孩子们念上书了，老百姓知道天外有天了。这颗种子只要种下去，哪怕我死了，哪怕被人连根拔起，风一吹，种子会落到别的地方，还会发芽。”
陈以勤的眼眶热了一下。
他活了五十多岁，见过太多人把命豁出去——为功名、为利禄、为家族、为派系。
但从没见过一个人，站在权力的最顶端，手握足以翻天覆地的权柄，却把自己看得这么轻。
“你真不在乎？”他问。
声音里带着一种不自觉的颤。
赵宁笑了一下。
不是苦笑，也不是自嘲，是一种真正的、释然的笑。
“逸甫兄，人这辈子，总得为点什么活着。有人为自己活，有人为家族活，有人为那把龙椅活。我呢——”
他拿起茶盏，晃了晃。
“我为一个念头活。这个念头比我大，比我的命长，比任何一个王朝都久。它不需要我活着才能存在。”
陈以勤坐在椅子上，一动不动。
日光已经从桌角移到了地砖上，拉出一道长长的影子。
窗外的老槐树在风里轻轻摇晃，投下斑驳的光斑，落在赵宁的肩上，碎成一片一片。
半晌，陈以勤站了起来。
赵宁以为他要走。
但陈以勤没有走。
他后退了一步，正了正衣冠，双手交叠于胸前，弯腰，深深地，朝赵宁鞠了一躬。
不是朝堂上那种敷衍的拱手，不是同僚之间客气的作揖。
是正正经经的、郑重其
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