话。
“你不是一直想喝海带汤吗？今天早上买的干海带，泡了一整天了。”
客厅里的光线很暗，我站在原地，没有动。
电磁炉上的锅盖被蒸汽顶得扑扑作响。我妈掀开锅盖，用长柄勺搅了搅。我看见锅里的汤很浓，海带切成细丝，在翻滚的汤水中舒展开来，像水草一样柔软地舞动。
海带汤。
只要是正常人，听到“海带汤”这三个字，都会觉得温暖。我妈记得我爱喝海带汤，特意泡了一整天的干海带，在我出院回家第一天亲手炖给我喝。
这说明她在乎我。这说明她爱我。
如果我是别人家的女儿，我应该走过去，接过妈妈手里那碗汤，说一声谢谢，然后喝下去。最好还能给我妈一个拥抱，让她知道我原谅她了，让她知道这些年的伤害可以用一碗海带汤一笔勾销。
但我不是别人家的女儿。
我是沈念。
我叫沈念这个名字，听起来很温柔，很好欺负。但我的身体不会欺负我，我的身体只会用最笨最直接的方式告诉我——这里每一个毛孔、每一个细胞都在喊救命。