我又夹了一筷子黄豆，配着米饭吃了下去。
吃到第四口的时候，我的舌头开始发麻。
这是第一个信号。以往这个时候我会停下，会借口去喝水，去上厕所，然后把藏在口袋里的抗过敏药塞进嘴里。但这次我没有停下，我用舌头抵住上颚，把那阵酥麻感咽了下去。
疹子开始从脖子往上蔓延，像是有什么东西在我的皮肤下面发芽。我能感觉到它们破土而出的那种灼热感，一粒一粒，连成一片，从锁骨到下颌，从下颌到脸颊。
我妈放下筷子看我。她的表情在变化，从狐疑到吃惊，从吃惊到一种说不清是什么的复杂神情。我认识这种表情，就像她每次看到我过敏的样子，那种混合了恐惧和愤怒、不甘心和挫败的表情，好像在说：你怎么能让这种事情发生？你怎么敢？
她又觉得这是我的错。
我继续吃。
黄豆炖猪蹄，第三块。猪蹄早就咬不动了，因为我的嘴唇已经肿得像两根香肠。
我爸终于说话了：“念念，你没事吧？”
我摇摇头。我没办法点头，因为脖子上全是疹子，每动一下都像是砂纸在皮肤上磨。
我妈说：“没事，心理作用。你让她吃，多试几次就习惯了。”
她说完这句话，又往我碗里夹了一筷子黄豆。“尝尝，妈炖了一下午。”
我说好。
我看着我妈把黄豆夹到我碗里。看着她眼睛里的那种固执，那种近乎疯狂的、要把我改写成她想要的样子的固执。那是我最后一次试图在她的眼睛里寻找爱意，就像奶奶曾经看我的那种爱意。
奶奶看我，是看我本身。我妈看我，是在看她正确的证据。我是一个物件，一个证物，一个她用来证明自己没有错的展品。
那个人不是我妈。
我把黄豆塞进嘴里，嚼碎，咽下去。
第四块。第五块。
胃开始给出回应，不是隐隐作痛，而是一种尖锐的、像被钉子钉穿的刺痛。我的上腹部像是被人用拳头抵住，一点一点往里压。我咬紧牙关，汤汁顺着嘴角流出来，混着一些泛酸的胃液。
“念念？”我爸的声音开始紧张了，“你别吃了。”
我妈看了我爸一眼：“你少大惊小怪的。念念，你告诉妈妈，你是真的不舒服还是——”
我吃下了第六块黄豆
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