从他嘴里挖出更多煽情的细节。
甚至有记者眼尖看到他手腕上戴着块老旧过时的手表，表盘已经有些裂角了，却被擦得很干净。于是记者们急忙询问他这块手表有什么故事。
可他只是笑着摇摇头，不愿多说。
采访结束的时候，很多记者有些失望地举着摄像机走了。
最后只剩下一个年轻的记者，看上去刚入行没多久，扎着高马尾，手里还攥着没来得及收起来的笔记本。
她站在花丛边上，看着那些花，突然心血来潮地问了一句：“沈老师，您为什么只种这些小雏菊呀？是有什么特别的含义吗？”
夕阳落在沈之年花白的头发上，他站在花丛中间，低头看了看脚边那些花，然后抬起头，看着远处。
附近高楼林立，他看不见绵延的青山了。
可他的表情依旧在一瞬间变了。那层温和妥帖的表象裂出一道缝，漏出了深藏里面的眷恋和柔软。
他笑了一下，那双孤寂了几十年的眼睛突然就亮了，亮得像是倒流回了三十多年前，他不再是六十岁的老人，而是那个站在木匠铺门口、捧着一束小雏菊，忐忑地将自己一颗盈满爱意的心捧出去的年轻人。
“是种给我最爱的人看的。”他说。
此时此刻，年老的沈之年站在花丛中间，风从山那边吹过来，把他的白发轻轻吹起。
他看见年轻的自己站在铺子门口，穿着白衬衫，手里捧着一束雏菊，紧张得手心出汗。
对面站着一个小哑巴，灰扑扑的汗衫，柔软的头发，低着头，耳朵尖红红的。
年轻的自己问，我可以喜欢你吗？
哑巴没有回答。
年轻的自己又问，我可以吻你吗？
哑巴还是没有回答。但这一次他没有偏头。他抬起那双亮亮的眼睛，看着面前的人，轻轻地慢慢地，笑了一下。
那笑容是腼腆的，有些害羞，眼睛弯成了两道月牙。
于是那个姓沈的年轻人，低下头，温柔地吻了下去。
风穿过花丛，雏菊在风中摇曳，像是有个人在远处招手，对着他笑。
再然后，铺子没了，哑巴没了，那个年轻的他也没了。
只有花还在热烈地开，而他站在花丛中间，白发苍苍，满身风霜，将那五年反复地回望。