那些针脚，密密实实的，每一针都走得稳稳的，像是绣花的人有着无限的耐心和温柔。
她想象着秀娘坐在床上，就着窗口的光线，一针一线地绣着这些花花草草。
她一定绣得很慢，因为她病着，没有力气。
可她没有停下来，因为她想在她还能动的时候，多给他留下一些东西。
多留一只荷包，他就能多戴几年。
多绣一块帕子，他就能多用几年。
任怀绪又拿起了那只绣了一半的荷包，放在掌心里，看了很久。
“她没来得及绣完。”
他的声音终于有了一丝裂缝，一丝极细极小的、像冰面上的第一道裂纹的裂缝。
“她说要绣一朵牡丹给我，牡丹富贵，吉利。她绣了一半，说累了，歇一会儿再绣。她歇了……她歇了很久。”
他把荷包贴在脸上，闭上眼睛。
“她再也没有醒过来。”
那声叹息，在姜清越的脑海里，忽然响了起来。
不是从外面传来的，不是从镯子里传来的，而是从她的心里——
从她看见了床上那个人、看见了任怀绪坐在床沿上掖被角的那一刻起，就从她自己的心里响了起来。
那是秀娘留在人间的最后一声叹息。
在她还有最后一口气的时候，在她知道自己马上就要走了的时候，她看着守在她床边的那个男人——
那个为了她跟家族决裂的男人，那个在她病重时学会了洗衣服、做饭、做包子、做红豆糕的男人，那个握着她枯瘦的手、一滴眼泪都没掉、可眼眶红得快要滴血的男人——
她叹了一口气。
那一声叹息里，有不舍，有心疼，有担心，有放不下。
她放不下他。
她怕她走了之后，他会一个人待在这个院子里，一个人吃饭，一个人睡觉，一个人对着空气说话。
她怕他学会了所有她会的本事，却学不会没有她怎么活下去。
她怕那声叹息变成一辈子的叹息，永远不停，永远不散。
所以那声叹息留了下来。
不是为了吓人，不是为了诉苦，而是为了等一个人来。等一个能看得到它、听得到它、愿意替它解开这个结的人来。
姜清越站在那里，手里捧着那只绣着兰草的荷包，眼泪一滴一滴地落在兰草的花瓣上，把那些细细的丝线洇湿了，洇深了，像
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