那碗馄饨，汤是奶白色的，上面飘着几点金黄色的油花，馄饨像一朵一朵的小云彩，挤在碗里，暖暖的，白白的。
“两位慢用！”摊主放下碗，转身要走。
“老板，”典儿忽然喊住他，“少一双筷子！”
摊主回头一看，桌上只有一双筷子，愣了一下，拍了拍脑袋，憨憨地笑了：“哎呀，瞧我这记性！姑娘稍等，马上拿来！”
他小跑着回去，从筷笼里抽了一双筷子，小跑着送过来，嘴里不住地道歉，“对不住对不住，忙昏头了，两位别见怪。”
典儿接过筷子，笑嘻嘻地说了句：“没事没事。不过老板，我们两个人，总不能用一双筷子吃饭呐。”
她说完，把一双筷子递给姜清越，自己拿了一双，低头就开始吃馄饨，吃得呼呼的，烫得直吹气。
姜清越拿着筷子，却没有动。
她看着自己手里的那双筷子，又看了看典儿手里的那双筷子，脑海里忽然有什么东西“咔嗒”一声响了，像一把锁被人拧开了。
两个人，两双筷子。
两个人生活，就需要两双筷子。两张凳子。两只碗。
两双筷子——这是天经地义的事，是每一天、每一顿饭都绕不过去的事。
一个人的日子，只要一双筷子就够了。
她在任家，看到了几双筷子？
她在任家，进过几次灶房。灶台上，碗架上，筷笼里——
姜清越闭上眼睛，拼命地回忆。
任家的灶房很小，东西不多，每一样她都看过。
碗架上搁着几只碗——粗瓷的，碗沿有缺口的那只她认得，是她每次喝茶用的那只。
另外还有两只，一只稍微大些，一只稍微小些，都洗得干干净净的，扣着放。
筷笼挂在灶台旁边的墙上，竹编的，旧得发黑。
她记得自己往筷笼里看过——不是刻意的，是目光扫过去的时候自然看到的。
筷笼里，有几双筷子？
一双。两双？
她记不清了。
不。她不是记不清。她是不敢记清。
因为如果她记清了，如果筷笼里只有一双筷子——那这个家里，只住着一个人。
她睁开眼睛，目光落在面前的馄饨碗上，汤还在冒着热气，馄饨在汤里浮浮沉沉的，像一些说不出口的话，到了嘴边又咽了回去。
她拿起勺子，舀了一口
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