终于，一个人站起来。四十来岁，黑胡子，刮得很短，露出一圈青色的胡茬。眼睛小但很亮，看人的时候会眯起来，像瞄准。他穿着一件灰绿色的军装，没系扣子，里面是一件白背心，领口松垮垮的，露出锁骨下面一道旧伤疤。
他叫阿里·本·阿卜杜拉·哈桑，是穆罕默德的远房侄子，一直管着东部的几个训练营。
他站起来的时候，椅子腿在沙地上刮了一下，发出刺耳的声音。像指甲划过黑板，所有人都皱了皱眉。
“他死了。”阿里说，声音很沉，像从喉咙里挤出来的。“我们的首领，死了。”
没人接话。煤油灯又晃了一下，他的影子在帐篷顶上晃了晃。有人把烟掐了，烟头按在地上，拧了一下，火星灭了。
“但新月兄弟会不会死。”他看着在座的几个人，一个一个看过去，从左边看到右边，从右边看到左边。“他杀了一个头目，我们还有十个。他杀了一百个战士，我们还有一万个。他以为这样就能吓住我们？他在做梦。”
有人抬起头。是个年轻人，二十出头，下巴尖尖的，嘴唇很薄，像一条线。他叫哈立德，管着一个小训练营，手下只有几十个人。他的眼睛很亮，不是那种被仇恨烧红的亮，是那种还没被现实磨钝的亮。
“那我们怎么办？”
阿里站起来，走到帐篷口，掀开门帘。外面是一片漆黑的沙漠，什么也看不见。远处有几盏灯，是巡逻队的，光很弱，像萤火虫。风灌进来，把煤油灯吹得东倒西歪，几个人的影子在地上乱晃。灯灭了。帐篷里黑了一秒。有人划了根火柴，重新点上。
“报仇。”阿里说，背对着他们，声音被风带走了，但每个人都听见了。“他杀了我们的兄弟，我们就杀他的。他在科洛亚有家人，有女人，有孩子。他不是喜欢直播吗？我们也直播。”
他转过身，看着那些人。煤油灯在他身后，他的脸在暗处，看不清表情，只看见那双小眼睛，很亮。像两颗石子，硬邦邦的，砸在人身上会疼。
“从今天起，新月兄弟会对科洛亚王国，全面开战。”
帐篷里沉默了几秒。风停了，帆布不响了，电台里的新闻也断了，只有沙沙的电流声。火柴的火苗灭了，又暗了一瞬。
然后有人
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