得像山。
他把棍子在手心里转了一圈。
棍花抖开的时候，虚空中发出一声低沉的嗡响。
不是神通。
是纯粹的力道带起的风声。
那个动作行云流水，手腕翻，五指松，棍身沿着虎口滑出去半寸再收回来，尾端在掌心一点。
一千年前方寸山上练了一千遍的起手式。
师父站在廊下抱着茶杯看他练。
练错了要挨骂。
练对了也挨骂，“太慢了，猴头，再来。”
孙悟空嘴角歪了一下。
他把棍子往肩上一扛，迈步朝那个黑色洞口走。
一步。
两步。
三步，
他停了。
不是犹豫。
是他感觉到了什么。
从那个漆黑洞口的最深处，像一根比蛛丝还细的线，穿过无尽的黑暗和否定，传来了一丝暖意。
极弱。
弱到几乎不存在。
但孙悟空的猴心感应到了。
那不是敌意。
不是陷阱。
是一颗心在跳。
很慢。
很疲惫。
但还在跳。
师父的道心。
还在里面。
还活着。
还在等他。
孙悟空的喉结动了动。
他没说话。
吸了一口气。
这口气里带着铁锈味、血腥味、还有万神坟场亘古不散的腐朽死气。
他把这口气吞进肺里，压实了。
然后他举起棍子。
不是对着洞口。
是朝天。
对着头顶那片压得人喘不上气的灰色苍穹。
棍子从肩上摘下来，双手握住，抡了一个圆。
从右后方起势，走了一个完整的大弧线，砸向正上方。
没有喊杀。
没有运气。
就一棒。
朴实无华的一棒。
和师父教他的第一式模一样。
棍尖碰到灰色天幕的那个瞬间。
天裂了。
不是崩碎，是像一层薄冰被敲裂了那样，从撞击点向四面八方蔓延出密麻麻的裂纹。
然后裂纹里透出光来。
赤金色的光。
从裂缝里一缕一缕地漏下来。
洒在红褐色的大地上。
洒在那些沉睡了不知多少纪元的尸骸上。
光照到的地方，那些魔神的残躯开始化。
不是腐烂。
是变成细小的、金色的星尘。
一粒一粒的，轻飘飘地往上浮。
那些来自不同时空的“孙悟空”的尸体也在化。
锁子黄金甲化了。
断棒化
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