干枯了，萎缩了，皮贴在骨头上，早就没了水分。
但嘴角还带着一丝弧度。
不是笑。
是不服。
死都死了还咬着牙的那种不服。
孙悟空看了很久。
久到周围的风都停了。
然后他伸出手，两根手指并拢，轻轻把那具尸体的眼皮合上了。
动作很慢。
很轻。
像怕弄疼了对方。
“你比俺先到了这里。”
他的声音很低。
不是说给谁听的，就是说。
“你输了。”
“但你也没跪。”
他收回手，站起来。
从尸山上下来，站在平地上。
抬眼望出去。
战场上到处都是“他”。
穿着各种铠甲的“孙悟空”。
有通体漆黑、浑身缠满魔纹的。
有剃了光头、穿着僧袍的。
有半边身体变成机械结构的。
有仅剩一只手臂还保持着出拳姿势的。
形态各异。
来自不同的时空。
走了不同的路。
用了不同的方法。
全都失败了。
全都死在了这里。
孙悟空面朝这片尸海，沉默了三秒。
然后他抬起双手，握拳，左拳抵在右掌上。
抱拳。
不是文人的作揖，是猴子的抱拳，江湖气十足的、带着一股痞劲的。
腰弯了一点。
不多。
够了。
“承让。”
就两个字。
说完他直起身，抖了抖肩膀，转过身来。
面朝那个悬浮着的漆黑洞口。
他手里那根树枝还在。
普通通的，带着两片打蔫的绿叶子，细得像根筷子。
孙悟空低头看了它一眼。
树枝开始变。
不是什么惊天动地的蜕变，没有金光爆发，没有天地异象。
就是很慢很慢地在他掌心里长。
枝干粗了一圈。
叶子掉了。
表面的青皮褪去，露出里面赤金色的木纹。
不。
不是木纹。
是路。
像年轮，又像指纹，一圈一圈地从棍身中央往两头蔓延。
最后定型。
一根棍。
不粗不细，不长不短，刚好顺手的尺寸。
通体赤金底色上布满了深褐色的纹路，看着就像一根被人用了几十年的旧木棍。
没有名字。
没有光芒。
没有任何一丝“神兵利器”该有的气势。
朴实得像从院子里捡的。
但孙悟空握着它的手，稳
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