手里微微颤抖。
她抬起头，沈砚舟背对着她站在窗边。午后的阳光勾勒出他的轮廓，从肩膀到手臂到微微低垂的头颅，像一幅被光线浸透了的剪影。他没有看她，也许是不敢看，也许是看了就藏不住表情。
窗外有鸽子扑棱棱飞过，翅膀扇动的声音隔着玻璃传进来，像某本旧书里夹着的干花瓣被风吹落。
“沈砚舟。”
“嗯。”
“你爸的字写得真好。”
沈砚舟转过身来。他没想到她会说这个。
林微言把信纸小心地叠好，放回信封里，然后把信封贴在胸口的位置。阳光照在她脸上，把睫毛的影子投在眼睑下方，随着她的呼吸微微颤动。
“信我收下了。但是——”
沈砚舟的呼吸停了半拍。
“茴香馅的饺子，不是我最爱吃的。”林微言看着他，嘴角有一点很浅很浅的弧度，“那年过年我说茴香馅好吃，是因为你爸拌馅的时候说了一句‘微言爱吃茴香啊，我也爱吃’。其实我更爱吃荠菜馅的。”
沈砚舟愣住了。
“所以你爸没记错，是你记错了。”林微言站起身，走到他面前，把信封轻轻拍在他胸口上，“五年前我告诉你茴香馅好吃，是因为想让你爸高兴。昨天晚上你给我留荠菜馄饨，是因为你知道我真的爱吃什么。”
“你从来没忘记过，对不对？”
沈砚舟伸出手，握住她压在自己胸口的手。他的手很大，把她整只手都包在掌心里，手心是热的，带着一点微微的潮意。
“没有。”他说。声音很低，像从胸腔深处直接发出的共鸣。
“从来没有。”
林微言没有抽手。
她就这样站在他面前，站在这个堆满旧家具和旧照片的老房子里，站在午后的阳光和浮动的微尘中间，站在他触手可及的距离。
窗外有风吹过，带进来一阵不知谁家厨房里飘出的饭菜香。楼下的收音机里放着评弹，琵琶声断断续续，像雨后檐角滴落的水珠。
“带我看看你小时候的房间。”她说。
沈砚舟看了她一眼，然后松开手，转身推开另一间卧室的门。林微言跟过去，站在门口往里看。
房间很小，一张单人床，一张旧书桌，一个掉了漆的书架。墙上贴满了奖状，从小学的三好学生到高中的物理竞赛一等奖，密密麻麻，像一面沉默的勋章墙。书架上除了教
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