，没有闪躲。
“因为你在乎。”他说。
四个字，简单得像一杯凉白开，却让林微言心里那块松动的冰哗啦一声碎了一大片。
她没有说话，低下头看着自己的鞋尖。米白色的帆布鞋，鞋带系得很整齐，是今天早上出门前系的。那时候她站在玄关，把鞋带拆了又重新系了一遍，像是在用这种方式拖延时间，逃避某种她不愿承认的期待。
现在不用逃避了。
期待就在她面前，穿着深灰色的西装，说着最简单的实话。
“链接发给我吧。”她说，声音比刚才轻了些，但很稳，没有抖。
沈砚舟点了下头，拿出手机。林微言也拿出手机，打开微信。两个人的界面都是二维码名片，互相扫了一下，都愣了一瞬——他们竟然还没有重新加过微信。
五年前分手的那个晚上，她删掉了他的微信，删掉了他的电话，删掉了所有和他有关的联系方式。她以为这样就能把这个人从生命里彻底清理出去，像修复古籍时用小刷子扫掉表面的灰尘。后来她才明白，有些东西是删不掉的。它们藏在更深的地方，像旧纸纤维里渗透进去的墨迹，不是扫一扫就能消失的。
“滴”的一声，好友验证通过。
沈砚舟的头像是一张黑白的照片，拍的是一本摊开的旧书，书页上有淡淡的批注墨迹。林微言点开头像看了一眼，认出了那本书——是《花间集》，扉页上有两行藏家的题跋。
她送他的那本。
准确地说，是他送她、她一直留着、后来又在五年前那个雨夜被水泡坏、被陈叔修好之后就一直放在书店角落里的那本。
可是它怎么会在他的头像照片里？
林微言猛地抬起头，看向沈砚舟。
他已经把手机收起来了，正在整理袖口。注意到她的目光，问：“怎么了？”
“你的头像。”她说，声音有点紧，“那本《花间集》……”
“是陈叔发给我的照片。”沈砚舟答得很平静，“修好之后的。他说这本书如果我有空，可以去拿回来。”
风吹过来，把潘家园地摊上的旧书吹得哗哗响。煎饼果子的香气浓了些，混着秋天的阳光和尘土的味道。一个卖老照片的大爷扯着嗓子喊“民国老照片，十块钱一张”，声音粗粝却格外亲切。
林微言站在阳光里，觉得喉咙有点发紧。
她想起
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