后面，都有一行小字，是沈砚舟的笔迹：
“2022.6.7，她好像瘦了。”
“2023.1.15，今天下雪，她穿得太少。”
“2024.8.22，她获奖了，真好。”
“2025.11.3，她生日，不敢打扰。”
……
最后一张照片，是前几天雨夜，她站在巷子口，对着空荡荡的街道喊他名字的背影。照片有些模糊，像是匆忙拍下的，但依然能认出是她。
照片后面，只有两个字，墨迹很深，几乎要划破纸面：
“我在。”
林微言的眼泪，终于掉了下来。
一滴，两滴，落在照片上，晕开了那些字迹。她慌忙用手去擦，却越擦越模糊。
窗外阳光明媚，初夏的风吹进来，带着暖意。可她只觉得冷，从骨头缝里渗出来的冷。
原来这五年，他不是忘了她，不是开始了新生活，不是像她以为的那样，潇洒转身，毫无留恋。
原来他一直在看着她，在无人知晓的角落里，默默承受着一切。
原来那些她以为的“偶然重逢”，是他精心策划的靠近；那些她以为的“巧合”，是他无数个日夜的惦念。
原来真相，比她想象中更沉重，更让人心疼。
林微言将照片紧紧按在胸口，弯下腰，额头抵在冰凉的桌面上，肩膀微微颤抖。
茶馆里人来人往，没有人注意到这个坐在窗边、蜷缩着身体的女子。阳光透过窗棂，在她身上投下斑驳的光影，像一场无声的默剧。
不知过了多久，手机震动起来。
林微言缓缓抬起头，眼睛红肿。她摸出手机，是周明宇发来的消息：
“微言，我下午的飞机。中午一起吃个饭？我在老地方等你。”
她看着那条消息，看了很久，然后慢慢打字回复：
“好。”
发送。
然后她将桌上的文件仔细收好，装回文件袋，抱在怀里，起身下楼。
楼梯很窄，脚步很慢。走到门口时，老板娘笑着打招呼：“林小姐走啦？茶钱顾小姐已经付过了。”
林微言点了点头，推门出去。
阳光刺眼，她抬手挡了挡。怀里文件袋的边缘硌在手臂上，有些疼，但那种真实的触感，让她恍惚的心神稍微定了定。
她沿着书脊巷慢慢往回走。
巷子还是那条巷子，青石板，老槐树，斑驳的墙壁，空气中飘着熟悉的旧书和食物混杂
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