找了很多资料，还去了趟故宫，看了他们的宋代瓷器展。”他把瓷片放回盒子里，“我想告诉你，但后来——没有机会了。”
“你可以写信。”
“写了。”沈砚舟的声音很低，“写了十七封。一封都没有寄出去。”
林微言的手指在茶杯上停住了。
“为什么不寄？”
沈砚舟沉默了一会儿。他端起茶杯，喝了一口，茶已经凉了，比刚才更苦。
“因为我不知道你会不会看。”他说，“因为我不知道看了之后你会怎么想。因为——我觉得自己没有资格。”
他把茶杯放下，看着她的眼睛。
“微言，我不是来博同情的。我做过的那些事，选过的那些路，都是我自己选的。你怨我、恨我、不想见我，都是应该的。但有一件事，我想让你知道——”
他从口袋里掏出一样东西，放在茶几上。
那是一封信。信封是白色的，没有邮戳，没有地址，只写了三个字：微言启。
“这是第十八封。”他说，“写于昨天晚上。”
林微言看着那封信，没有去拿。
窗外，老槐树的影子在墙上慢慢移动。鸽子又飞回来了，落在窗台上，歪着头往屋里看，咕咕叫了两声，又飞走了。
“你走吧。”她说。
沈砚舟站起来，走到门口，换了鞋。他的手搭在门把手上，没有拧。
“盒子里的东西，”他背对着她说，“你要是觉得碍眼，就扔了吧。不用心疼木头。”
林微言没有说话。
门开了，又关了。
沈砚舟的脚步声在巷子里渐渐远去，从清晰到模糊，从模糊到消失。老槐树的叶子沙沙地响，像在翻一本很旧很旧的书。
林微言坐在沙发上，看着茶几上的那封信。
白色的信封，三个字，他的字迹。还是和五年前一样，横画上扬，竖画拉长，最后一笔总是拖得很远，像是一个人在走一条很长的路，走得很慢，但从不回头。
她伸出手，拿起信封。
信封没有封口。她把里面的信纸抽出来，展开。
信纸上只有一段话，不长，但字迹有些潦草，像是写的时候手在发抖：
“微言，我今天去找你，不知道能不能进门。如果不让进，我就把这封信塞在门缝底下。如果让进了，我就当面给你。但我大概没有勇气当面说这些话，所以还是写下来。
那枚袖扣，是我第一次
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