意为你把自己卖掉的人，不容易。遇到一个你愿意被他卖掉还替他数钱的人，更不容易。你们俩，一个是前者，一个是后者。”
林微言把膝盖上的信封拿起来，放进包里，放在《花间集》的旁边。书和信封并排躺着，书脊挨着信封的边。一本是七年前的旧书，一个是五年来的旧账。旧书已经修了一半，旧账还没开始翻。但她知道，翻旧账不是为了算账，是为了了账。了了账，才能翻篇。
她站起来。顾晓曼也站起来。两个女人在素菜馆的窗边面对面站着。窗外的石榴树把影子投在她们中间，枝叶婆娑，光影晃动。光晃到林微言脸上，又晃到顾晓曼脸上。两张脸被同一片光影连在一起，像一本对开页的书。
“下次见面，我请你。”林微言说。
“请我什么？”
“请你吃我做的饭。我的厨艺不好，但有一道菜做得不错。”
“什么菜？”
“红烧肉。大锅炖的那种，火候足，酱油放得恰到好处，不咸不淡。”
顾晓曼的眼睛亮了一下。不是那种客套的亮，是真的被什么东西照到了的亮。
“好。我等。”
林微言走出素菜馆。胡同里的阳光被两边的墙切成一条一条的，她走在光条和阴影之间，一步亮，一步暗。亮的时候影子在身后，暗的时候影子在前面。影子比她高，比她瘦，比她走得快。
她走了几步，停下来，回头看了一眼。
顾晓曼还坐在窗边。隔着木棂窗，隔着石榴树的枝叶，她的侧脸被午后的光勾出一道柔和的轮廓。她没有看窗外，低着头，在翻菜单。大概是在点下一道菜。大概是在等下一个心里有事的人。
林微言转过头，继续走。
包里的《花间集》和牛皮纸信封贴着她的腿，一步一晃。晃一下，信封就碰一下书的封面。封面上的星芒纹已经填了大半，金粉在包里的黑暗中不发光。但她知道它在。有些东西在黑暗里不发光，不是因为它不会发光，是因为它把光攒着。攒够了，才会让人看见。
胡同走到头，是大街。
街上的人比胡同里多得多。骑车的，走路的，拎着菜的，牵着孩子的。每个人都在忙自己的事。每个人心里都有一本账。有的账翻开了，有的账还封着。封着的账不是不想翻，是还没找到翻它的力气。翻旧账需要力
本章未完，请点击下一页继续阅读！