终没回头。
她回到宿舍，在窗边坐了一夜。第二天发了三天高烧，烧退了以后，把宿舍里所有跟他有关的东西都锁进了一个纸箱——他送的书、写的信、一起拍的火车票、电影票根、一片从图书馆窗台上捡的枯叶。纸箱塞到床底下最里面，再也没有打开过。五年过去了。
现在他站在巷口，打着那把往左偏的黑伞。
林微言把信装回信封，拿起门边的伞，推门走了出去。雨小了一些，变成了雨雾。巷子里的青石板被雨水浸得发亮，倒映着老槐树的影子和一盏刚刚亮起来的路灯。沈砚舟还站在那里。看到她撑着伞走过来，他怔了一下，然后微微站直了一点。
两个人面对面站着。隔着两步远。隔了五年。
“进来。”林微言说，“巷口风大。”
沈砚舟愣了一下，跟在她身后走进了书店。陈叔在角落里噼里啪啦打算盘，抬头看了他们一眼，又低下头继续打，老花镜片反射着头顶那盏昏黄的白炽灯泡。他把算珠拨得又快又脆，嘴里却自言自语地念错了数，索性把算盘往旁边一推，起身去烧水。
林微言领着沈砚舟上了二楼。二楼是她的修复室。平时不让外人进，只有陈叔偶尔上来送茶。沈砚舟站在门口，没往里面迈。他环视了一圈，目光从那一排靠墙的樟木书柜扫到墙角的老式加湿器，又从那台沉重的铁质压书机扫到工作台上摊开的古籍残页。
他的视线最终停在工作台上方那面墙上。墙上钉着一张泛黄的小纸片，字迹很淡，是林微言入行第一年手写的几个字——
“无错不成书。有心便是匠。”
他忽然笑了一下。这是当年他在图书馆帮她占座时随手写在便签上的一句话。那时她刚进古籍修复室实习，天天跟师傅顶嘴说师傅的方法太老派。他写了这十个字贴在图书馆她常坐的位子上，她当时撕下来白了他一眼说“你又不是这一行的”。后来这便签不知道去了哪里，他以为早丢了。
“你还留着。”他说。
林微言没接这个话。她把《花间集》的残本从桌上拿起来，放在他面前。“这套书你花多少钱买的？”
“不贵。”
“多少？”
沈砚舟说了个数。少说也抵他现在半年的薪水。林微言低着头把书翻了两页，品相确实不好。缺了三分之一的书
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