，她写雨后的栀子——‘夜雨初霁，庭中栀子开三两朵，香透窗纱。折一枝置案头，与旧书相伴，竟日不倦。’”
沈砚舟凑近了些。他的气息拂过她的耳畔，带着淡淡的须后水味道，清爽，干净。林微言的手指顿在纸页上，忽然有些不自在。
“竟日不倦。”他重复这个词，声音很低，“就像你。给你一本旧书，你能在修复室待一整天。”
“那不一样。”林微言收回手，合上手札，“她是消遣，我是工作。”
“可你喜欢这份工作。”沈砚舟看着她，“修书的时候，你的眼睛里有光。就像从前在图书馆，你找到一本心仪的古籍时，也会露出那样的表情。”
林微言不说话了。她不知道该说什么。沈砚舟总是这样，不经意间就戳穿她的伪装，看到她最真实的样子。五年前是这样，现在还是。
“今天有什么需要帮忙的吗？”沈砚舟转移了话题，指了指墙角的工具箱，“我虽然不会修书，但打打下手还是可以的。磨墨，递纸，或者……帮你试吃新买的点心。”
最后一句带着点试探的玩笑。林微言看了他一眼，他脸上没什么表情，但眼神里有一丝期待，像等待主人发话的大型犬。
“还真有。”她起身走到书架前，抽出一个扁平的木盒，“这本《诗经注疏》，书脊脱胶了，需要重新装订。你帮我拆线，小心点，别扯断了。”
她把木盒放到沈砚舟面前，里面是一本明代刻本，书页已经散乱，但保存尚可。
沈砚舟洗了手，擦干，戴上林微言递来的白手套。他的手指修长，骨节分明，握笔时很稳。林微言看着他小心翼翼地把散页按顺序排好，动作虽然生疏，但格外认真。
“这样对吗？”他抬头问，额前碎发滑下来，遮住一点眉毛。
“嗯。”林微言在他对面坐下，取出自己的工具，“先用镊子把残留的线头清理干净，然后用软刷扫去书脊上的灰尘。记住，从中间往两边扫，别用力过猛。”
沈砚舟照做。阳光从窗户斜射而来，在他手上投下淡淡的光影。他的动作很慢，很仔细，偶尔碰到疑难处，会停下来问林微言。两人就这样一坐一上午，一个补字，一个理线，偶尔交谈几句，大多是关于手头的工作。
陈叔上来送过一次茶，看到这情景，笑眯
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