面上。淡紫色的，五瓣，花心里还沾着夜露。
“敬什么？”他问。
苏砚看着那朵梧桐花。花瓣的边缘已经开始发黄了，明天就会蜷曲，后天就会干枯，然后被风一吹，不知道会落在什么地方。但今晚它还在开着。在五月的夜风里，在路灯的光里，在这间飘着红烧肉和黄酒味道的小包厢里，开得正好。
“敬我们。”她说。
两个人同时喝干了杯中酒。
窗外的梧桐花还在落。一朵接一朵，淡紫色的花瓣在路灯下翻飞，像一群找不到枝头的蝴蝶，又像一封一封没有地址的信。夜风把它们吹散，有的落在窗台上，有的落在人行道上，有的落在马路边停着的汽车顶上。
有一朵落在苏砚的鞋面上。
她低头看着那朵花，看了几秒钟。然后她弯下腰，把花捡起来，放在掌心里。花瓣在她掌心里微微颤动着，像一只刚刚破茧的蝴蝶，翅膀还没干透，飞不起来，但已经在试着扇动了。
“陆时衍。”
“嗯。”
“周牧之那栋别墅，周围有监控吗？”
陆时衍看着她。灯光从头顶照下来，她的脸一半在光里一半在阴影中。光里的那一半，眼角已经有了细纹——不是衰老，是太多东西从那双眼睛里淌过去，在眼角冲刷出的河床。
“你想做什么？”
苏砚把那朵梧桐花放在桌上，用指尖轻轻按住花蒂，让花瓣在桌面上旋转起来。淡紫色的花瓣旋成一团模糊的光影，像一只小小的陀螺，转着转着，慢慢停下来。
“我不做违法的事。”她说，声音很轻，轻得像那朵花旋转时的风声。“我只是想去看一看。看一看那个在案卷上签名的人，现在种的是什么花，写的是什么字，每天早晨推开窗户看见的，是什么样的风景。”
她把花收进掌心，握住了。
“然后呢？”
“然后——”苏砚站起来，拿起挂在椅背上的外套，“然后我要让他知道，苏正清的女儿长大了。她炒的红烧肉，不放糖。”
陆时衍也站了起来。他把公文包拎起来，走到包厢门口的时候停了一下，转过身看着桌上那只空了的砂锅。酱色的汤汁已经凉透了，凝成一层薄薄的膜，封住了锅底。碗筷杯盏散落在桌面上，像一个刚刚散场的宴席。
“走吧。”苏砚在门外说。
他关上了门。走廊里，苏砚
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