与恐惧。
吴明远走到墙角，抓起一个豁口的粗瓷碗，往嘴里倒了大半碗烈酒。辛辣的液体灼烧着喉咙，却压不住胸腔里翻涌的恶心感。目光扫过满殿的伤兵，他突然注意到那个腹部受伤的士卒不知何时已醒过来，正用浑浊的眼睛望着自己。吴明远走过去检查包扎好的创口，血渍还在往外渗透，但总算没有再涌出脓血。“能活。”他拍了拍士卒的肩膀，声音里难得带了点温度。
当殿门被猛地推开时，寒风裹挟着江雾与水汽灌入殿堂，吹得十几盏油灯同时剧烈摇晃，将所有人的影子在墙壁上拉扯成扭曲的怪物。几个担架队员抬着新的伤员冲了进来，他们的草鞋在地面上拖出泥泞的痕迹，与草席上的血污汇成一片狼藉。最前面的担架上覆盖着浸透鲜血的粗布，布巾下隐约可见躯体不规则的扭曲，滴落的血珠在石板地上连成蜿蜒的红线。
“吴先生！又抬来三个！”担架队员的声音嘶哑，带着长途跋涉的疲惫。他们将担架重重放在空出的角落，草席发出不堪重负的**。其中一个伤员尚未失去意识，喉咙里发出“嗬嗬”的漏气声，每一次呼吸都牵动着胸前狰狞的创口，涌出的血沫在嘴角凝结成暗红的泡沫。
墙角的铜壶滴漏不知何时已停了，黄铜刻度盘上蒙着厚厚的灰尘，最后一滴水珠悬而未落，像凝固的时间。没人知道现在是白天还是黑夜，殿堂里永远只有摇曳的灯火与浓稠的黑暗。神龛上残存的半尊观音像被熏得漆黑，悲悯的目光仿佛穿透百年尘埃，静静注视着这座被死亡笼罩的庙宇。吴明远像一尊不知疲倦的雕像，在血肉模糊的伤兵之间穿梭，沾满脓血的双手在衣角上蹭了蹭，又一次握紧了冰冷的手术刀。刀刃反射的寒光掠过他布满血丝的眼睛，照亮了瞳孔深处那团未曾熄灭的、名为希望的火苗。