沉稳地握紧，指节因用力而发白。他默默地从怀中掏出一块磨刀石，就着微弱的星光，开始一下下，用力地、专注地打磨冰冷的铳管和刺刀。沙…沙…沙…单调的声音，与那飘渺孤绝的琴音奇异地应和着。
夜，伤兵营。
血腥与药味依旧浓烈。吴明远额角贴着汗湿的布巾，灰布短褂前襟已被血污和汗水浸透。他正俯身在一个高烧呓语的伤兵身边，用浸透烈酒的棉布小心擦拭其滚烫的额头。伤兵断臂处的纱布又渗出了血水。
营门被推开，带着一身铁锈和烟火气的胡三炮，被两个工匠架着，一瘸一拐地挪了进来。他焦黑的右脚被用脏污的布条和木板胡乱固定着，散发着焦糊味和血腥气。
“吴…吴先生…”胡三炮声音嘶哑，冷汗涔涔。
吴明远抬起头，看到胡三炮的伤，眉头瞬间拧紧。他没说话，迅速放下手中的活，示意将胡三炮安置在角落一张空草席上。他蹲下身，动作麻利地解开那简陋的包扎。当看到那深可见骨、边缘焦黑卷曲、皮肉与布条几乎粘在一起的恐怖伤口时，饶是他见惯生死，也倒吸一口冷气。
“胡闹！”吴明远低声斥道，声音带着疲惫的沙哑，“这伤…得剜掉烂肉！”
“剜！赶紧剜！”胡三炮咬着牙，从怀里摸索着，掏出一块巴掌大小、尚带余温的铁锭，塞到吴明远手里。铁锭粗糙的表面，赫然是模具里熔铸出的那个狰狞的“死”字！“老子…看着这个字…就不知道啥叫疼了！剜干净点！老子还要回去…打炮！”