时搭起的木台子上，背后是斑驳褪色的“向阳村村民委员会”红漆大字。他手心全是汗，那块锈蚀的怀表紧紧贴着裤缝，冰凉的金属质感是此刻唯一的镇定剂。台下，村民们交头接耳，目光复杂地在他和坐在前排的开发商代表之间逡巡。孙经理板着脸，眼神阴沉，而他身边，陈明宇坐得笔直，深灰色西装在灰扑扑的环境里显得格格不入，他的目光却沉静地落在林小满身上，带着无声的支持。
“乡亲们，”林小满清了清干涩的喉咙，声音通过老旧的扩音器传出去，带着嗡嗡的回响，却异常清晰，“今天请大家来，不是为拆迁补偿讨价还价。”他顿了顿，目光扫过一张张熟悉或陌生的面孔，“是为了讲一个故事。一个被埋在我们村地下，埋了五十多年的故事。”
他深吸一口气，从口袋里掏出那个用软布仔细包裹的怀表，小心翼翼地打开表盖，取出里面那卷油纸。台下瞬间安静下来，所有的目光都聚焦在他手上那小小的、泛黄的纸卷上。
“五十四年前，1965年，”林小满的声音不高，却像投入平静水面的石子，激起圈圈涟漪，“一个叫陈志远的上海知青，来到我们向阳村插队。就在这里，在这片土地上，他遇见了一个姑娘，一个总是戴着崭新靛蓝色头巾的姑娘，她叫林秀兰，是我的姑奶奶。”
他缓缓展开油纸，将那张小小的黑白照片高高举起。照片上，秀兰羞涩的笑容穿越半个多世纪的风尘，清晰地呈现在所有人面前。
“他们相爱了。”林小满的声音带着一种沉痛的力量，“在那个年代，知青和村里姑娘的感情，是不被允许的‘错误’。他们只能偷偷见面，把说不完的话，写在一封封信里，藏在一个铁盒里，埋在老宅的院子地下。”
台下一片寂静，连咳嗽声都消失了。一些上了年纪的老人，眼神开始变得复杂，仿佛被勾起了某些尘封的记忆。
“1966年夏天，”林小满的声音低沉下去，“风声紧了。有人告发了他们。批斗会就要来了。为了不连累秀兰姑奶奶，陈志远决定带她走。就在那个下着暴雨的夜晚，他们想逃出去。”他的目光投向坐在角落阴影里的老张头，老人佝偻着背，浑浊的眼睛望着地面。
“他们被发现了。”林小
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