，从发电机旁的帆布包里取出一方叠得方正的蓝布，轻轻覆在电视屏幕上。布料柔软，吸光性极好，像给这方寸天地，蒙上一层温润的夜色。
“能。”他说，“只要光够亮，距离够近，她就能看见。”
老支书点点头，没再说什么，只把烟斗在鞋底磕了磕，转身吆喝：“都坐好喽！电影马上开演！谁家娃乱跑，罚他爹明天去填东沟的塌方！”
人群哄笑，纷纷落座。
芦席铺开一片，像大地突然生出的柔软鳞片。孩子们挤在最前排，屁股挨着屁股，小脑袋齐刷刷仰起；老太太们摇着蒲扇，絮絮叨叨讲起五八年放卫星时，村里也这么聚过一回；男人们掏出烟盒，互相敬烟，火光在渐浓的暮色里明明灭灭，像散落一地的星子。
陈砚舟走到晒场中央，抬手，将那台牡丹电视稳稳放在一张铺着红布的方桌上。红布是林晚今早亲手洗的，晾在院中竹竿上，被晚风拂得轻轻鼓荡，像一面无声招展的小旗。
他接通电源。
柴油机轰鸣陡然拔高，震得人耳膜嗡嗡作响。电视屏幕先是闪过一片刺目的雪花，滋滋啦啦，如无数细小的虫子在啃噬寂静。接着，画面猛地一跳——
黑白影像，微微晃动，边缘泛着毛茸茸的光晕。
是《庐山恋》的片头。
没有色彩，没有立体声，只有单声道的、略带失真的配乐，从电视自带的小喇叭里流淌出来，像一条被拉长、被揉皱、又被小心抚平的溪流。
人群静了一瞬。
随即，爆发出压抑不住的惊叹。
“哎哟！动的！”
“这女娃子……笑得真甜呐！”
“快看快看！她手里的花！是玫瑰吧？咱西林村咋没见过这花？”
林晚依旧坐在祠堂门槛上，没动。
可她的呼吸，变了。
变得很轻，很缓，像怕惊扰了什么。她右手缓缓抬起，悬在离屏幕约一尺远的地方，指尖微微颤抖。不是因为害怕，而是某种久违的、近乎疼痛的确认——确认那方寸之间，确有光影在流动，确有生命在呼吸，确有另一种活法，在她从未踏足过的山峦与云雾间，真实地发生着。
陈砚舟看见了。
他没说话，只默默退后两步，从方桌下抽出一把矮凳，轻轻放在林晚身侧。凳子是新的，桐木做的，没上漆
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