写《琵琶行》——“同是天涯沦落人，相逢何必曾相识”。
姑娘后来托人捎来一句话：“陈砚舟，你心里早住进一个人，我再好，也是借宿。”
他没辩解。
只是那年冬天，他揣着攒下的全部工资，买了台二手电视机，蹬着自行车，顶着腊月的大雪，往西林村赶。
车轮陷进雪沟三次，他推着走，冻僵的手指抠进冰碴里，指甲翻裂，渗出血丝。夜里在废弃砖窑过夜，用麦秸点起一小堆火，把电视抱在怀里取暖。火光映着他冻得发紫的脸，也映着屏幕一角模糊的商标——牡丹。
他想，只要能让她看清《庐山恋》里张瑜转身时飞扬的裙角，看清郭凯敏笑时眼角细小的纹路，看清那场雨里，两个年轻人在牯岭街的梧桐树下，怎样把伞倾向对方一侧……就够了。
——
发电机“突突突”地吼起来。
声音粗粝，带着铁锈与柴油燃烧后的焦苦味，震得晒场边晾衣绳上的蓝布衫微微晃动。几个孩子捂住耳朵尖叫，又被大人笑着拍后脑勺：“叫啥？这是喜炮！”
陈砚舟蹲在机器旁，扳手拧紧最后一颗螺丝，额角沁出细密的汗珠。他穿件洗得发软的灰布衬衫，袖口挽至小臂，露出结实的小块肌肉，指节处有几道新添的划痕，渗着血丝。
他直起身，朝祠堂方向望了一眼。
林晚还在那儿。
她换了一条靛蓝土布裙子，是去年秋收后，用三斤新米跟隔壁王婶换的。裙摆裁得略短，露出一截纤细的小腿，脚踝伶仃，像初春刚抽条的柳枝。她没看他，只微微仰着头，望着西边天际最后一抹橘红——那是太阳沉入青石山脊前，留给西林村的最后一吻。
陈砚舟喉结动了动，没过去。
他转身，掀开电视机盖子，检查线路。动作很慢，很稳。仿佛那不是台机器，而是他亲手栽下、浇灌了三年的一株秧苗，此刻终于到了抽穗扬花的时辰。
“陈老师！磁头擦了没？”老支书拄着拐杖踱过来，烟斗里的火星明明灭灭。
“擦了三遍。”陈砚舟答，声音低沉，带着点沙哑，“还用酒精泡了十分钟。”
“啧，比伺候亲爹还仔细。”老支书咧嘴一笑，露出几颗黄牙，“不过晚丫头那眼睛……真能看清？”
陈砚舟没立刻答。他弯腰
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