坐在午后的阳光里，被自己祖国的音乐所打动，眼神里乘着与他相似的、无法言说的忧伤。
一曲终了，钢琴师放下了双手，转头看向瓦西里耶夫，像一个等待表演的孩子。
瓦西里耶夫回过神来，轻轻拍了拍他的肩膀，说了句什么，然后钢琴师咧着嘴笑了。
瓦西里耶夫转过身，径直朝着顾秋妍的桌子走来。
顾秋妍的手指轻轻攥紧了书籍，但是她脸上没有露出任何异样，只是礼貌的抬起眼眸，看着这个走过来的中年男人。
“打扰了。”
瓦西里耶夫说着汉语，带着浓重的老毛子口音，但发音却还算标准：
“我是这间咖啡馆的老板瓦西里耶夫，刚刚那张点曲的纸条是您写的？”
顾秋妍点了点头，露出一个略带歉意的笑容：
“是的，不好意思，我不知道钢琴师看不懂中文给您添麻烦了。”
“不，不。”
瓦西里耶夫摆了摆手，脸上带着一种温和的、甚至有些殷勤的笑意：
“你点的这首曲子非常好，我已经很久没有听到有人点它了。”
接下来他的语气顿了顿，目光落在那本《安娜.卡列尼娜》上：
“您读托尔斯泰？”
“是的。”
顾秋妍低头看了一眼书封，语气中仿佛带着一丝羞涩：
“我读的很慢，很多地方一时之间看不懂，需要反复的咀嚼，但是我很喜欢这本书。”
“喜欢托尔斯泰的华夏人可不多。”
瓦西里耶夫在顾秋言对面的椅子上坐了下来，姿态自然的，仿佛像是二人早已认识：
“我能问一下，您是怎么知道这首曲子的吗？”
顾秋妍微微垂下眼帘，仿佛是被问到了一个有些难以启齿的问题。她沉默了片刻，轻声说道：
“以前……有个俄国朋友，教过我一些东西。她给我放过这首曲子，说这是她小时候在家乡常听的。后来我们俩分开了，但是我一直记得。”
顾秋妍这话说的七分真三分假，她在伏龙芝通讯学校的那几年，确实有过一个室友，也确实在她那里听过这首曲子。
至于那个分开了的朋友，就随便瓦西里耶夫怎么理解了，是留在了莫斯科，还是离开了这个世界，皆有可能。
“您的朋友……现在还在哈城吗？”瓦西里耶夫的目光果然软了几分。
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