那只手攥住纸，缩回黑暗里。
“八。”
孩子念得很轻，像怕念重了，这个数也会碎。
顾昭趴着没动。头顶的木撑已经裂开，她听见顾三在身后刨木头，刨一下，震落一层灶灰。灰进了领口，汗一浸，后背又痒又疼。
“九呢？”她问。
“九还没到。”
前方响起细小的摩擦声。孩子在挪什么东西，随后一线黄光从地面漏出来，照亮半张灰扑扑的脸。他拿着一根烧黑的筷子，正把筷尖塞进石缝。
筷子每挪一格，上面的铁皮便抬一下。
锅沿卡着七道齿。孩子每数到七，齿轮便倒转，筷尖又得重新塞回原处。这一回，筷子越过了磨得发亮的旧痕，多挪出一格。
顾昭把脸贴低，顺着光看过去。
孩子右边还伏着个人。一条成年人手臂横在门缝中，五指深深扣住石槽，血沿小指往下滴，滴到地上又被冷气冻住。
“你旁边的人能说话吗？”
孩子摇头，接着又急忙点头。
“刚才还能。她让我别听见人就伸手，外面有会学人说话的。”
顾昭把准备伸过去的手收回，脱下一只鞋。
她用鞋尖抵住木撑，推到孩子够得着的地方。
“先拿这个顶着。鞋底硬，脚汗也是真的。你若闻着受不了，就扔回来。”
孩子愣了愣，凑近闻了一下，脸皱成一团。
顾三在后面问：“扔了吗？”
“没有。”顾昭说，“我的鞋取得了信任。”
一只鞋塞进去，铁齿缓缓停在第八格。孩子松开筷子，手指却直不起来。他用另一只手一根根掰开，顾昭看见他掌心全是半月形的伤。
她没有急着把人拖出来。
门内透出的冷气越来越浓。成年人压着的那条石槽，正往孩子脚下伸，若贸然挪动，整扇门会翻下去。
顾三把一截铜管从她肩旁递来。
“往左探。碰到硬的，轻敲两下。”
顾昭咬住袖口，把胳膊伸进缝隙。铜管碰上锅沿时，掌心猛地一麻，管上结起细霜。她还没敲第二下，孩子忽然扑过来，双手捂住了管子。
“别响！响了它就来收。”
远处的灶钟已经应了一声。
通道开始往后退。
不是人在退，是顾昭身下那层石板滑了起来。她急忙撑住两侧，指甲擦过粗石，腰上的绳结瞬间绷紧。
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