扳机。
子弹穿过额头的时候，大老板保持着双手搁在扶手上的姿势，像一尊被固定在大理石基座上的雕像。
林默没有再看第二眼，转身走出了房间。
他沿着来时的路回到一楼，从正门走出去的时候，月光正照在院子中央那片水泥地面上，银白色的，像一面被铺平的湖。
整片园区正在安静下来，那几间关着人的平房还黑着灯，但门已经被他敞开了。
有人在小心翼翼地探出头来，有人互相搀扶着站在门框边沿，有人正在用沙哑的声音低声问旁边的人“是不是真的结束了”。
林默在他们走过来之前，转身走进了最后一条走廊。
走廊尽头还站着一个人。
那人穿着一件洗得发白的破洞背心和工装裤，瘦得肩胛骨从背心的破口处支棱出来，两条胳膊垂在身侧，手指粗糙皲裂，指缝里还嵌着洗不掉的面粉和油垢。
他整个人贴着墙，后背死死抵住水泥壁，像是恨不得把自己嵌进去。
额头上的汗顺着颧骨往下淌，在走廊昏黄的灯光下泛着一层油亮的光。呼吸又急又粗，胸腔起伏得像一只被按在水面下的皮球。
他看到林默走过来，整个人猛地往后缩了一下，后背已经贴死了墙面，可他还是本能地又往墙上挤了挤，像是多退几厘米就能离那把枪远一点。
声音卡在喉咙里，过了两秒才挤出来，干涩又破碎。
“别……别杀我，我就是个做饭的。他们不让我走……说走了就没人干活了……”
他的声音在抖，尾音往上飘。双手不自觉地抬起来，掌心朝外挡在胸口，整个人缩成一团，姿态里没有半点威胁，只有一种被反复碾压过的本能反应。
林默在他面前停下来，目光落在他脸上。
那人的眼窝深陷、颧骨高凸，嘴角有一道结了痂的旧裂口，嘴唇干得起皮。
林默直接开口问道。
“你在这里害过人吗？”
那人猛地摇头，肩膀都跟着晃。
“没有没有！我就是做饭的，他们吃什么我做什么，我从来没害过人，那些事跟我没关系——”
他的嘴还在动，话还在往外倒，但心灵感应已经判定他在说谎。
林默微微皱眉。
“再说一遍。”
那人的嘴唇哆嗦了一下。
“我真的没——”
枪响
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