“人在海珠”的字条。
宋知意看着这些东西，脸色微变：“名单不全。另一份恐怕还在孟平川当年住过的地方。”
靳川把徽章托在掌心，龙纹被血糊得有些模糊，他拿袖口轻轻擦净。
窗外的京夜沉得像墨，远处有警笛声从很远的街上飘过，像一条河在看不见的地方流。
“不用找了。”他说，“另一份如果在海珠的话，最大可能就是在我妈那里。”
他抬起头，眼里映着老宅的灯光，像两捧烧得很稳的火。
第二天，宋知意带回一个消息。
“叶承宗应了。明天下午，城北净慈别院，他请你单独去。”
她靠在门框上，声音压得低低的，像怕惊动窗外那只闭眼打盹的老猫，
“只你一个，不搜身，不设防。他让人传了原话——‘我欠他父亲一条命，早该还了。’”
靳川正在给父亲那枚龙胤徽章清理纹路，闻言停下手里的动作，抬头看了她一眼。
两人对视一瞬，都从对方眼里读到同一种意味。
叶承宗这话不像是请君入瓮，更像是把藏了二十年的刀，终于从柜子最深处拿出来，横在两个人中间，等着被拿起来。
“好。”靳川说，“我去。”
净慈别院藏在城北一片快要废弃的园林里。
灰墙斑驳，石阶生苔，门口种着两棵老银杏。
深秋的风一吹，黄叶铺了一地，踩上去沙沙地响。
靳川到的时候，一个护工模样的老人正在门口扫叶子，见有人来，也不问，只把手往院子里一引。
他跨进内院。
南窗下，一个男人坐在轮椅上，面向着半池残荷。
那是个瘦得脱了相的中年人，背挺得笔直，可脖子以下裹着厚厚的毯子，两条腿清瘦而僵硬地并着，一看便知已瘫痪多年。
听见脚步，他没有回头，只抬手把膝上的毯子往上拉了拉，道：“怀远家的小子，来了？”