“他确实写得很好。”莫里亚蒂在亚瑟停顿时说，用那种不偏不倚的语气。
亚瑟像是得到了某种许可，继续说了下去：“他说那棵树是有意义的。我当时问他那棵榆树是不是真的，他说在故事里是真的。然后他告诉我那个发条夜莺的齿轮是钢的——您明白吗？”
莫里亚蒂可以看到亚瑟的眼睛正在发光，那种光泽是毫无保留的，像是他读到了某样好东西之后，本能地想要分享给他亲近的人。
亚瑟停住了，像是忽然意识到自己在对一位数学教授说这些文学细节。
他微微缩了一下肩膀，镜片后面的目光闪烁了一下，声音也低了下去：“不好意思，教授，我是不是说得太多了。”
“你说得很好。”莫里亚蒂说，“我想，这应该是个伏笔。”
亚瑟像是松了一口气，低头看着自己膝头那本书，手指在书页边缘轻轻划了一下。
“您说我们合得来，”他说，声音比刚才轻了一些，“您是对的。一开始我还不太确定，因为查尔斯看起来像是那种不会主动开口说话的人。但后来发现他只是需要时间。”
“我一般不说没把握的话。”莫里亚蒂微微颔首，认可了他的肯定。
“您是怎么知道的？”亚瑟问，“我是说——您当时怎么知道他会和我说得上话？”
莫里亚蒂垂下手，把那卷讲稿换到另一只手里握着。“我只是觉得你们有一些共通的基础。”
亚瑟点了点头，那动作里带着一种被信任的满足感，但他没有追问更多。
“我会告诉查尔斯您在找他。”亚瑟说。
莫里亚蒂拒绝了，“不必。我们明天有约。”
亚瑟又点了点头，礼貌但带着点不舍地道别，然后逃避似的低下头，翻开了手中那本书的某一页。
莫里亚蒂离开了河岸，绕过了礼拜堂侧面的回廊。
他知道自己要去哪里。
查尔斯·C·凯普莱特的社交网络极其有限。
在牛津生活了数周，他认识的人一只手就能数完——亚瑟·布莱克，道奇森教授，莫里亚蒂本人，以及几位在研讨课上说过话但不曾交换过名字的同学。
他没有加入任何社团，没有参加任何定期聚会，甚至连食堂里那座位的选择也极其固定：靠窗，背对墙壁，视线可以覆盖整个房
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