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隔壁桌坐着三个本地人，一个穿长衫的老头，两个短打扮的中年汉子，正在就着花生米喝黄酒。
刘虎本来没注意他们，只顾着挑面吃，直到听见旁边那位喝酒的老头朝他军装瞟了一眼，忽地压低声说了句——八十八师的。
不怪老头能认得出来。无锡城里就他们八十八师特殊。
穿着德国军装却没有中央突击兵团的肩章。
刘虎手里的筷子顿了一下。他没有转头，只是把吃面的动作放慢了，竖着耳朵听隔壁桌在说什么。
从上海撤下来这一路，他已经习惯了一件事——只要有人认出他是八十八师的，接下来总少不了几句闲话。
现在他终于听清楚了。
“八十八师这帮人，还有脸在街上走。”
那个穿长衫的老头端起酒杯喝了一口，咂了咂嘴，语气鄙夷到了极点
“听说整个上海就是被他们丢掉的。”
另一个汉子夹了颗花生米扔进嘴里，嚼着花生含含糊糊地说：“逃兵呗。听说他们师长都跑了，上梁不正下梁歪，当官的带头逃，当兵的能有什么好种。”
第三个人叹了口气
“可怜那些死在上海的，白死了。”
逃兵。
刘虎筷子上的面条滑回了碗里。这个词像一盆冰水从头浇到了脚，凉意从头顶灌下来，顺着脊椎一路往下淌，淌到脚底板的时候整个人都僵住了。
他是逃兵？
八十八师是逃兵？
整个上海是因为他们才丢掉的？
他记得闸北的废墟，记得倒在街垒旁边再也没爬起来的机枪手老周，记得自己躲在被打塌了半边的楼房里朝对面街口扔了两颗手榴弹，记得那些在阵地上守着不退的日日夜夜。
那些都是假的吗？
他们怎么可能是逃兵呢？
他把面钱搁在桌上，起身就走。
出门的时候脚下一软，肩膀撞到了门框，撞得很重。
但他顾不上疼，只是低头加快了脚步，沿着来时的路快步走回营区。
冬日的冷风灌进领口，他的后脊梁汗湿了一片，冷得他后背紧紧绷着，但那股凉意好像不是从风里来的，是从心里头渗出来的。
营区门口站岗的哨兵看见他脸色不对，拦都没拦。
刘虎一路走回班里，推开门坐在铺位上，什么都没说，就那么坐着。
班长正蹲在门口磨
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