陈教官的声音像鞭子一样抽过来。
“去，给我跑三圈。”
陆诚乖乖上了跑道。但跑着跑着，脸上的笑意还是收不住。风灌进嘴里，他边跑边笑，像一个揣着秘密的傻子。
那天晚上，陆诚去了趟校外的一个村里。
村里有个杂货铺，卖盐卖油卖火柴，也卖花生瓜子。铺子小得很，一盏煤油灯照着柜台，掌柜的正趴在柜上打盹。
陆诚敲了敲台面：“掌柜的，有炒黄豆吗？”
掌柜抬起头，揉了揉眼睛，想了半天，弯腰从柜台底下翻出一包东西，吹了吹灰。
“上月剩的，你要不要？”
陆诚接过来掂了掂，纸包沉甸甸的，油渍从纸里渗出来，闻着一股焦香。
“要。这一包都给我。以后还来买，劳烦您给我备着点。”他付钱付得痛快，把纸包揣进怀里。
晚上，宿舍里。
煤油灯的光昏黄昏黄的，在墙上涂了一层陈旧的琥珀色。其他人已经睡熟了，呼噜声此起彼伏，有的像拉锯，有的像闷雷，有人磨牙，有人说梦话，含含糊糊不知在喊谁的名字。
林骠没睡。他靠着墙坐在床上，手里捧着一本《战术学》，眼睛盯着书页，像要把纸看穿。
陆诚躺了一会儿，翻了个身，又翻了个身。怀里那包黄豆硌着胸口。
他坐起来，摸出纸包。
“林骠。”
林骠抬起头。
“你不觉得光看，有些枯燥吗？”
陆诚晃了晃手里的纸包，纸皮窸窣响，豆子在里头沙沙地滚。
“尝我这个。”
他走过去，把纸包搁在林骠床上。林骠看了一眼，没动。
“黄豆。”陆诚说，“炒过的。”
林骠还是没动。他看着那包东西，像在审视一件不明来路的装备。
陆诚也不催他。在林骠床边坐下，自己先抓了一把塞进嘴里。炒黄豆的香气在齿间炸开，咯嘣咯嘣，又脆又香，满嘴都是焦焦的豆味儿。
“这东西香得很，你不试试？”他嚼着，含含糊糊地说。
“你不知道，伟大的思想家都得嘴里有点东西——你看曹操横槊赋诗，李白对月饮酒。咱们革命军人，嚼点黄豆怎么了。”
林骠盯着他看了几秒。
然后他伸出手，从纸包里抓了一把。
塞进嘴里，嚼了一下。
停住了。
又嚼了一下。
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