步停了。
白天在田埂上，她蹲下去看日军靴印的时候，左手一直按在胸口。口袋里比昨天鼓了一点，多了一样东西的厚度。他不知道是什么。他知道的是，那样东西让她的手指抖了十秒。
十秒。在射击中，十秒的手指震颤意味着全部脱靶。
他走了。两秒的停顿没有留下任何痕迹，除了他右手口袋里被攥紧的碎镜片又在指尖旧伤口上磨出了一道新的血丝。
营地远处，马奎蹲在川军的火堆旁，用拳头顶着额头假寐。他的烟斗叼在嘴里，空的，铜盖一开一合地响。旁边的川军小兵小声嘀咕：“马哥，那个苏姐今天咋了？一整天没骂人。”
马奎哼了一声：“闭嘴睡觉。能让苏妹子不骂人的事，不会小。”
油灯的猪油快烧干了，灯芯开始发出吱吱的响声，火苗缩成了针尖大小，在帆布壁上投下的影子也跟着缩了，从巨人变成了蜷缩的猫。苏晚吹灭了灯，在黑暗中躺下来。毛瑟步枪贴着右臂，蔡司镜冰凉的金属筒抵着她的肋骨。胸口口袋里那些东西压在她的心脏上方，随着每一次呼吸起伏。
弹壳。弹头。信笺。电报纸。徽章。照片。
它们叠在一起的重量不到二两，但压在胸口的感觉像一块铅。
黑暗中，苏晚闭上眼。金手指的余波还在太阳穴残留着微弱的温热感，像一根未完全熄灭的灯芯。
在即将滑入睡眠的边缘，她的耳朵捕捉到了营地东面极远处传来的一声闷响。
不是枪声，不是爆炸，是一种金属撞击金属的短促音。
拉枪栓的声音。
距离在四百到五百米之间。
然后是绝对的安静。