还在，像一面镜子，把她刚才所有的情绪都原封不动地映了出来。
“再放一遍。”她开口，声音有点哑。
顾有文又放了一遍。
苏晚亭看着屏幕上那个虚拟自己眼眶一点点泛红，喉结上下滚动了一下，这次她没等到放完，猛地转过身看向许琛。
“这到底是什么项目？”
许琛拉开旁边的折叠椅坐下，把企划书重新递给她。
“互动影游，不是传统的游戏，是让观众来决定角色命运的沉浸式叙事。”他顿了顿，等她翻开第一页才继续说，“你刚才演的那段，在一个互动影游里，不会只有一个结局。”
苏晚亭抬起头看着他。
“观众会在关键节点做出选择，报警走一条线，不报警走另一条，每条线再裂变出新的分支，你演的角色，可能在这一条线里是复仇者，在另一条线里是背叛者，在第三条线里，她甚至可能会死。”
“你的意思是，我得把一个角色演出几十种完全不同的人生？”
许琛靠在椅背上，神色平静。
“别人或许不行，但你刚才那段表演，让我觉得你可以。”
苏晚亭没接话，低头看着企划书，手指在纸页边缘上来回摩挲，排练厅里安静了将近半分钟。
“我推掉的那两部院线电影，片酬加在一起是八百万。”
她突然开口，语气里带着一丝自嘲，“但我刚才看着那个屏幕上的自己，脑子里只剩一个念头。”
她抬起头，眼睛亮得吓人。
“我想知道，这个角色在每一个分支里是什么样子。”
许琛从公文包里抽出一份协议，放在桌上推过去。
“分成比例还是按星火的惯例，你零片酬出演，项目净收益的百分之二十归你。”
苏晚亭连看都没看，直接翻到最后一页签了名字，笔迹潦草得差点飞出去。
“什么时候开始围读？”
“后天。”
苏晚亭站起来活动了一下脖子，拎起旁边的外套搭在肩上，走到门口的时候忽然回过头。
“许总，你这人挺可怕的。”
“怎么说？”
“你把一个演员最想要的东西摆在她面前，让她连拒绝的力气都没有。”
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