拿起最靠近手边的一把，在手里掂了掂，然后抬起枪口，抵住了自己的太阳穴。
七号歪着头看着他，那双干净的眼睛里多了一丝苏牧读不懂的东西......不是欣赏，不是期待，更像是一种“终于等到了”的释然。他微微点了点头，嘴角的笑意深了一些。
“有勇气。”他说。
另一边，张鹏的队伍还在抽签。
纸团从一只手传到另一只手，有人摊开掌心看了一眼，脸色发白；有人紧紧攥着纸团不敢看；有人看了之后长长地呼出一口气，像是从鬼门关走了一遭又回来了。
七号没有催促，他甚至没有看那边。他靠在椅背上，双手交叠放在腹部，目光落在苏牧身上，像是在观察一件有趣的艺术品。
几分钟后，抽签终于有了结果。
一个年轻男人从人群里走了出来，二十出头，脸已经白得像纸，嘴唇在发抖，手指捏着纸团的指节发白。他是张鹏队伍里的人，苏牧之前注意到他站在张鹏身后偏右的位置，手里一直握着那把没拔出来的手枪。
年轻男人走到桌前，没有拿枪，而是先看了一眼七号。
“我要验枪。”他的声音在发抖，但每个字都说得很清楚。
七号笑了笑，伸出手，掌心向上，做了一个“请”的姿势。
那笑容不是嘲讽，不是冷漠，而是一种真切的、发自内心的温和，像一个老师在鼓励一个胆怯的学生。
年轻男人拿起一把枪，拉开枪栓，对着灯光看了一眼弹膛。空的。他放下，拿起另一把，重复同样的动作。空的。
他没有验苏牧手里那把。苏牧站在桌子另一端，年轻男人看了他一眼，嘴唇动了动，但没有说话。他没有那个资格去验别人手里的枪。
七号等了一会儿，确认年轻男人不会再验了，然后开口，声音依然是那种不急不慢的温和调子：“可以开始了。”
话音刚落，他伸手从桌面上拿起一把枪......不是苏牧放回去的那把，也不是年轻男人验过的那几把，而是从最边缘随手抽出来的一把。他甚至没有看枪，手指搭上扳机，抬起手，枪口抵住自己的太阳穴，扣动了扳机。
“咔。”
空枪。清脆的金属撞击声在安静的空间里回荡，像一颗石子扔进了深井。
七号放下枪，嘴
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