的，正宗的手工卷制，市面上根本买不到。”
两人在沙发上坐下。
彭于飞端来茶水，又给宋晓星递上一支雪茄。
宋晓星接过，在手里转了一圈，看了看茄衣的颜色，然后拿过雪茄剪，咔嚓一声剪掉茄帽，点燃，吸了一口。
烟雾从鼻腔里喷出来，他的表情稍微松弛了一些。
白景轩也拿起自己的雪茄，吸了一口，然后像是想起了什么，忽然开口：
“晓星，你听说了吗？陈峰把周老的胃癌治好了。”
他说这话的时候，语气轻描淡写，像是在说一件无关紧要的事。
但他的目光却紧紧盯着宋晓星的脸，观察着他的每一个细微的表情变化。
他看见宋晓星的手指微微一僵，看见他的喉结上下滚动了一下，看见他的眼角跳了两下。
宋晓星的手猛地一抖，雪茄差点掉在地上。
他的脸一下子变得铁青，嘴唇抿成一条线，眼里的情绪复杂得像是打翻了的调色盘——
有不甘，有愤怒，有失落，还有一种他自己都不愿意承认的挫败。
白景轩心里暗笑，但脸上却是一副惊讶的表情：“怎么，你还不知道？”
“知道。”宋晓星的声音硬邦邦的，像是从牙缝里挤出来的，“我早就知道了。”
他深吸一口雪茄，烟雾从嘴角溢出来，模糊了他的脸。
他的眼神有些涣散，像是在回忆什么不愉快的事情。
白景轩注意到他的右手在微微发抖，不知道是气的还是别的什么原因。
白景轩故意感慨道：“胃癌晚期啊，那可是绝症。
那么多专家都束手无策，陈峰居然用中医治好了。
这简直是医学史上的一大奇迹，不少人都说他能拿诺贝尔医学奖。
说实话，我都有点佩服他了。”
他的语气里带着一种刻意的赞叹，每一个字都像是一根刺，扎在宋晓星的心上。
他知道宋晓星最听不得这种话。