“自那之后，老臣每年去，都会格外留意。可惜，再未听到过琵琶声。或许那一次，已是娘娘耗尽了积攒多年的气力，或许那琵琶早已毁损，或许……”陈拓的声音哽住了，没有说下去。
或许，那已是油尽灯枯前最后的微光。
但无论如何，那几声破碎的《江南春》，如同黑夜中的一点萤火，证明了李绾绾至少在那时还活着，并且，她的神智未曾完全崩溃，她还记得故乡，记得过往，甚至可能……还在期盼着什么。
此刻，苏砚紧紧攥着那方绣帕，将它贴在胸口。布料微凉，却仿佛能透过肌肤，烫进心脏深处。他闭上眼，脑海中不受控制地浮现出画面——
阴冷破败的宫殿，四处漏风，蛛网尘封。一个形销骨立、头发灰白的妇人，蜷缩在冰冷的角落。她的双手扭曲变形，或许连握紧东西都困难。但她不知用了什么方法，弄到了一把或许早已断弦、破烂不堪的琵琶。在一年中最寒冷、也最绝望的夜晚，在儿子出生的忌日（她以为的），她拼尽最后一丝力气，用那残破的手指，或是以别的不可思议的方式，拨动了琴弦。
她弹不出完整的曲子，只能艰难地挤出几个音符。那是她记忆深处，故乡的旋律，是江南的春水、绿柳、烟雨，是她曾经拥有过的、短暂的美好年华，也是她对这个残忍世间，最后一点不肯熄灭的、微弱如星火的念想。
她在弹给谁听？
或许，是弹给早已“夭折”的儿子，慰藉他无法来到人世的亡魂。
或许，是弹给或许早已忘记她的君王，诉说着二十三年无处可言的冤屈与思念。
又或许……只是弹给茫茫黑夜，弹给自己快要枯竭的生命，证明自己还活着，还是个人，还有记忆，还有心。
“母亲……”一声压抑到极致的、带着血气的低唤，从苏砚的喉间逸出。他依旧闭着眼，但沈黎看到，一滴滚烫的液体，从他紧闭的眼睫缝隙中渗出，沿着冷硬的脸部线条滑落，最终滴落在手中紧握的绣帕上，迅速洇开一小片深色的痕迹。
那滴泪，仿佛灼穿了二十三年时空的阻隔，落在了冷宫冰冷的地面上，落在了那个弹奏破碎琵琶的妇人心里。
沈黎的心口也堵得厉害。她不太会形容这种感觉，像是心被一只无形的手攥紧了，闷闷地疼。
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