他穿着深灰色的家居服，比三年前瘦了些，但眼神依然清亮。
他看着她，目光从她淋湿的头发移到她吊着的手臂，又移回她的脸。
“进来吧。”
他的声音有些哑，像很久没有开口说话。
客厅不大。
七十平米的老式格局，陈设简朴得近乎寒酸。
沙发是十年前的老款式，棕色皮革表面已经有了细密的裂纹。
茶几上铺着玻璃板，压着几张泛黄的老照片。
墙角有一盆绿萝，藤蔓垂下来，在窗边的夜风里轻轻晃动。
汪城指了指沙发：“坐。”
林茹曦在沙发上坐下。
受伤的左臂放在膝盖上，姿势端正，像十几年前第一次向他汇报工作时那样。
克制，微微绷紧。
汪城在她对面坐下。
保姆端来两杯热茶，轻轻放在茶几上，然后退了出去。
沉默。
不是尴尬的沉默，是彼此都在丈量开场白的距离。
汪城先开口。他没有问她的来意，而是看了一眼她的手臂：
“手怎么了？”
“爆炸案，皮肉伤。”林茹曦答得简短，“不碍事。”
“嗯。”
汪城端起茶杯，没有追问。他知道，如果她愿意细说，会说的。
林茹曦也端起茶杯。
她看着杯中浮沉的茶叶，看着热气袅袅升起，在灯光下形成一小团朦胧的雾。
“汪书记，”她开口，改了称呼。
不是“汪主席”，是多年前她在县委党校学员宿舍里叫他的那个称呼。
“2001年您去青石镇调研那天，您还记得吗？”
汪城端着茶杯的手顿了一下。
“那天中午，您在老乡家吃的饭。
走的时候，您把二百块钱压在碗底，让秘书还回去。
老乡追出二里地，非要塞给您一袋红薯干。”
她顿了顿。
“您收下了。回县城路上，您剥着红薯干吃，说这红薯干有太阳的味道。”
汪城没有说话。
他把茶杯放回茶几，杯底与玻璃接触时发出轻微的磕碰声。
“您2018年发我的那条短信，”林茹曦继续说，“我当县委书记第一天。八个字。”
她看着他。
“不欺百姓，不愧天地。”
汪城的目光落在茶几上那盆绿萝上，很久没有动。
“我今天来，”林茹曦的声音很轻，“不是请您帮我。”
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