着一种让人浑身发冷的、漫不经心的轻佻，“都被我杀掉了。”
林墨的牙齿咬得咯吱响。腮帮子上的肌肉一棱一棱地凸起来，太阳穴上的青筋像蚯蚓一样在皮肤底下蠕动。他的手指搭在扳机上，听那个声音在风里飘着，像一条毒蛇，慢慢地缠上他的喉咙，越缠越紧。
“你猜他们走了多远？”
伊万诺夫的声音透着满满的恶意，那种恶意不是喊出来的，是藏在那种故作轻松的语调里的。他像是在聊一件无关紧要的小事，像是在说今天天气不错，像是在说他早上吃了什么。
“那个瘸子的脚，我看见了。走不了路。那个大个子，他的肩膀也伤了。两个人，在这林子里，能走多远？”
林墨咬着牙，不让自己听进去。他知道伊万诺夫在说什么，他知道他想干什么。他想让自己乱，让自己怕，让自己从那道石缝里冲出去，让自己犯错。他试图不听，试图把枪端得更稳，他狠狠盯着那片林子，盯着每一棵树，每一块石头，每一丛灌木。
可那个声音不放过他。它从左边飘过来，又从右边飘过来，从四面八方围过来，像一张网，越收越紧，勒得他喘不过气。
“我打了快二十年的仗。”
伊万诺夫的声音忽然变了，不再是那种轻佻的、戏弄的语气，而是变得低沉、平缓，像是一个老兵在火堆旁跟战友聊天。可那种平缓比刚才的轻佻更可怕，因为它底下藏着的，是更大的恶意。
“在阿富汗，在车臣，在那些你们连名字都没听过的地方。我见过很多人死。有敌人，也有朋友。死的时候，什么样子的都有。有的哭，有的叫，有的什么声音都没有，就那么看着你，眼睛里全是问号。”
他顿了顿，声音忽然低了下去，像是在自言自语，又像是在跟林墨分享一个秘密。
“那个大个子，他叫什么？”
林墨不说话。他的嘴唇抿成一条线，血从咬破的地方渗出来，咸腥的，涩的。他把枪口朝那个方向偏了偏，没有开枪。他看不见他。
“名字不重要。”伊万诺夫自己回答了自己，声音里带着一丝笑意，像猫在逗弄一只已经逃不掉的耗子，“重要的是，他死了。我打了一枪，打在他脑袋上。他连哼都没哼一声就倒了。像一袋面粉，从高处
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