开始做一件你看不懂的事时，你应该感到恐惧——而不是感到困惑。
与此同时，在城南一条不起眼的小巷深处，一家挂着旧招牌的油货铺子刚刚打烊。店主正在门板后清点着今日的账目——此人姓刘，名三，是个四十来岁、相貌忠厚的中年人。他在这条巷子里卖了十一年的油货，从没跟任何人红过脸，也从没被任何一任开封府尹注意过。
但这条巷子，以这条油货铺子为圆心，半径五十丈内，覆盖着三家茶楼、两家酒肆、一处废弃的铁匠铺——以及赵光义城东别院的后门，正好位于这个扇形覆盖范围的边缘。
刘三在油灯下合上了账本，将今日的收入铜钱一枚一枚地码好，塞进柜台下的钱罐中。他做这一切的时候，神情专注而自然，与过去十一年中每一个寻常打烊的夜晚一模一样。
没有人知道他今晚在关店前，曾走了一趟货——从城南骡马市深处的一只空木箱里，取走了一封没有署名、没有抬头的短信。此刻那封短信正叠成指甲盖大小的一片，藏在他腰间那条磨得发白的旧腰带内侧的夹层里，紧贴着他因常年弯腰劳作而有些微驼的腰背。他计划在今夜送完最后一趟油货的路上，途经东配殿西侧那扇很少有人注意的角门外，将那片信纸塞进墙根第三块松动的砖缝里。
信的内容只有十个字：
“城东网线已布，十二处隐患已封。”
那片纸在腰带夹层中安静地躺着，如同一片早已被秋风风干的叶子，轻得几乎没有重量，却正在改变这座城市夜晚的质地。
当刘三吹熄了柜台上的油灯、背上那副油货挑子、推开后门走入巷中时，他的身影仅仅在巷口的月光中闪了一下，便被一堵高墙的阴影完全吞没。那双每天在油锅前站上近十个时辰的、掌心和指缝间带着常年滚油烫伤痕迹的手，正在以一种与他粗厚外表完全不匹配的、熟练到几乎可以闭眼完成的精度，穿过夜巷中那些被黑暗覆盖的砖石夹角——每一条能够避开巡夜火把的路线，都已经在这十一年漫长的、从未引起任何人注意的日常往返中，被他用脚步和掌痕无声地丈量了无数次。
他说那些路，已经认了十一年。而其中绝大多数，直到今夜之前，还没有任何第二个人知道它们的存在。