杜荷这一嗓子，把太和殿里所有人都嚎懵了。
魏征跪在地上，老腰一僵。他活了六十多岁，在朝堂上站了二十年，见过哭谏的、见过死谏的、见过撞柱子的，唯独没见过当朝驸马抱着陛下大腿嚎啕大哭的。
李世民也愣住了。
他低头看着这个把脸埋在自己龙袍下摆上、哭得一把鼻涕一把泪的年轻人，一时间竟然不知道该一脚踢开还是该叫人拖出去。
“杜荷，”李世民的声音冷得像腊月的风，“你这是做什么？”
杜荷没松手。
他哭得更凶了。
“陛下，臣……臣心里难受哇！”
李世民的眼角跳了一下。
他这辈子，最恨的就是有人在他面前演戏。从太原起兵到玄武门到如今坐稳天下，他见过太多太多演戏的人，有人演忠臣，有人演孝子，有人演无辜，有人演大义凛然。演得再好，也逃不过他的眼睛。
但此刻，他看着脚下这个年轻人，却发现一件事。
杜荷哭得很难看。
不是那种大臣哭给皇帝看的标准哭法，那种哭是有分寸的，眼泪刚好挂在睫毛上，声音刚好能让皇帝听见，姿态刚好不失体面。杜荷这种哭法，是鼻涕眼泪糊了一脸、嗓子都哑了的嚎。他整张脸都皱在一起，肩膀一抽一抽的，活像一条被扔上岸的鱼。
这种哭法，演不出来。
李世民没再说话。
他站在那里，任由杜荷抱着自己的腿哭。大殿里安静下来，只剩下杜荷断断续续的哭声和窗外腊月的风穿过廊柱的呜咽。
良久。
“松手。”
李世民的声音忽然没有那么冷了。
杜荷没松。
李世民深吸一口气，缓缓蹲下身。这个动作让魏征猛地抬起头来，陛下自从腿上有旧伤后，极少在人前下蹲。但此刻，李世民蹲在了杜荷的面前，用只有两个人能听见的音量，说了一句话。
“你方才说太子心里苦。朕问你，他怎么苦？”
杜荷的哭声停了一瞬。
他抬起头，眼睛红肿，声音嘶哑，但那双眼里已经没有了刚才的浮夸。他看向李世民，不是看千古一帝，是看一个父亲。
“陛下，太子殿下他……他从八岁起就在东宫了。”
李世民没有说话。
“八岁，”杜荷重复了一遍，声音像砂纸擦在木头上，“臣斗胆问陛
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