厨房里，周律青正在炒菜。
锅铲翻动的声音，油花溅起的滋滋声，抽油烟机嗡嗡的轰鸣，混在一起。
沈棠华站在水池边洗菜，水龙头开着，水流冲在青菜叶子上，哗哗地响。
“律青，”她忽然关了水龙头，“今天去银行了？”
“嗯。”周律青没回头，往锅里撒了一把盐，“办了点事。”
“什么事？”
“存了点钱。”
沈棠华看了他一眼，没追问。
她太了解周律青了。
他不想说的事，问一百遍也问不出来。
但他想说的时侯，不问也会说。
她重新打开水龙头，继续洗菜。
周律青穿了一件深蓝色的T恤，是她去年在商场打折的时候买的，九十九块钱两件，她买了一件给他，一件给周律青的弟弟。
周律青那件洗了无数遍，领口有点松了，但他还是穿着。
他不挑衣服，不挑吃，不挑任何东西。
她有时候觉得，周律青这个人，像一棵树。
种在哪里就长在哪里，不挪窝，不抱怨，风雨来了就挡着，太阳出来了就晒着。
安安静静的，稳稳当当的。
她低下头，继续洗菜。
水从指缝里流过去，凉丝丝的。
她想起十四年前。
那年她二十二岁，刚从医院出来，怀里抱着一个还没满月的婴儿。
她站在医院门口，阳光刺得她睁不开眼。
婴儿在哭。
她也在哭。
她不知道要去哪里。
不知道该怎么办。
不知道这个孩子以后要怎么办。
她不是小说里面的大女主，内心也没有想象中那么坚强。
或许是小说看多了，总以为自己有和女主一样，从头再来的勇气。
事实上，在这个举目无亲的城市，就像无头苍蝇一样乱飞。
然后周律青出现了。
他站在医院门口的台阶下面，穿着一条洗得发白的牛仔裤和一件皱巴巴的白衬衫，手里拿着一束花。
不是玫瑰，是雏菊。
白色的，小小的，用报纸包着。
他看见她，愣了一下，然后走上来。
“你怎么在这儿？”他问。
她没说话。
她不知道说什么。
他低头看了看她怀里的婴儿，又看了看她。
他没问孩子的父亲是谁。
没问发生了什么。
什么都没问。
他只是把花递给她，说：
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