愚园路138号的门闩响了三下。
老泥握着刨刀蹲在门板后头，侧耳听完敲门节奏，才把杠子抽出来。
陈大炮跨过门槛。
左肩纱布渗出暗红，军装袖子粘在胳膊上，走路时布料擦着伤口，硬邦邦的。
老莫跟在后面。
李伟收尾关门，工具箱搁在脚边，手已经搭在箱扣上。
老泥打量了一圈，目光落在陈大炮肩膀上。
“几个窟窿？”
“皮肉伤。”陈大炮把一个油纸包丢过去，“和平饭店的点心，洋气。”
老泥没接。纸包砸在他胸口弹到地上。
“我问你几个窟窿。”
“一道口子，没过筋。”陈大炮抬了抬左臂，“别学我儿媳妇，见血就磨叽。”
老泥这才弯腰把点心捡起来，拍了拍灰，转身往里走。
宋明远从一楼书房出来，手里捏着半截粉笔头。
看见陈大炮衣服上的血，粉笔头从手里掉下去，滚到墙根。
“你这老兵，进上海就没打算干净回屋？”
陈大炮没理他，径直走进书房。
煤油灯压着黄豆大的火苗。
八仙桌上摊着几张旧报纸，宋明远用来练字的。陈大炮把报纸推到一边，从贴身口袋里掏出那本泛黄的牛皮封面小册子。
他翻到最后一页，摆在桌上。
钢笔写的，墨水发黄。
“严先生。资华。1948年秋。”
“宋教授，看看。”
宋明远凑过来，眼镜片映着灯火。
他的手搭在桌沿上，没动。整个人定在那儿，喉结上下滚了两回。
屋里静下来。
宋明远的声音哑了。
“严先生……他还活着？”
陈大炮没回答。他盯着宋明远的脸。
这老头子的眼眶发红，压了几十年的东西，被这几个字撬开了。
“宋教授。”陈大炮把册子往前推了推，“这本子是今晚从苏州河南岸的蛇窝里搜出来的。孟庆海已经进了局子。”
宋明远撑着桌子坐下来。椅子腿在地上刮出一声响。
“严鹤年。”他念了一遍这个名字。
“全名叫严鹤年？”
宋明远点头。点完头，又摇头。
“现在叫什么，我不知道。”他摘下眼镜用袖口擦，手在抖，“二十年了。我以为他死在外头了。”
院门忽然被人拍响。
巴掌拍在门板上，又急又重。
“开
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